Pov Moira

— Moïra ! Ta journée n'est pas finie, va bosser, tu termines dans une heure !

Affalée contre le comptoir, je me redresse lentement, la voix criarde d'Aurélie, ma patronne, me secoue presque instantanément. Elle s'approche et me donne une tape amicale sur l'épaule avec son éternelle bonne humeur. Elle n'était pas méchante mais elle empiétait un peu trop sur mon espace vitale

— Allez ! Plus qu'une heure! Courage !

Je roule des yeux quand un client apparaît, un trentenaire, les cheveux et les vêtements tirée à quatre épingles, il venait sûrement de finir sa journée.

— Un paquet de Camel.

Je retiens un soupir au plus profond de ma gorge. Je ne sais pas combien j'ai eu de clients comme celui là aujourd'hui mais j'en ai eu assez pour toute une vie entière.

— Bonjour.

L'homme ne relève même pas les yeux de son téléphone qu'il venait à peine de sortir, sûrement en train de répondre à sa femme qu'il rentre bientôt alors qu'il va voir son amante préférée, en lui promettant qu'il va quitter sa femme pour elle. Les hommes sont tous les mêmes.

— Un paquet de Camel, vous n'avez pas entendu ?

Sa voix est grave et impatiente, soit épuisé soit en manque de nicotine ou autre, ma patience qui n'était déjà pas bien haute, se transforme rapidement en frustration. Je serre les poings, attrape le paquet et le balance sèchement sur le comptoir. Pendant ma formation on m'a répété d'avoir du respect, j'en ai, beaucoup même. Mais je ne vais sûrement pas respecter ce genre de personnes.

— Dix quarante.

Il ne dit rien et balance un billet de dix et quelque pièces, comme ci j'était la pute du quartier. Courage Moïra, courage il reste seulement une heure, seulement une putain d'heure.

Une fois le paquet payé et cet individu parti, je décide de me faire couler un café, heureusement pour moi, aujourd'hui je ne fais pas la fermeture, Aurélie la fait gentiment après tout elle me doit bien ça.

Ce bureau de tabac ferme assez tard et nous sommes que deux à le tenir, disons que ce n'est pas vraiment un quartier fréquenté par des personnes avec un esprit brillant.

Mais j'ai quand même choisi de vivre ici, ce n'était pas bien chère pour moi. Cette ville fera l'affaire pour le temps que je vais y rester.
En revanche l'illégalité régnait ici, trafique de drogue ou encore d'armes, la mafia avait le contrôle total. Ici avoir un boulot, c'est presque un luxe, le taux de chômage est bien plus haut que n'importe où en Italie.

Bienvenue à Scampia.

En d'autre terme, bienvenue chez moi.

La voix d'aurélie me tire de mes pensées une nouvelle fois, mon café avait débordé.
"Super, journée de merde, acte II."
Je nettoie vite fait la cafetière et retourne derrière la caisse, accueillir un nouveau client qui ressemblait plus à quelqu'un du quartier. Vêtement usés, ce monsieur avait facilement la cinquantaine, les dégâts de la vie l'avaient bien affectés.

Il me regarde avec un grand un sourire, cela faisait du bien de voir des personnes sourire et non pas collés sur leur téléphone, et rien que ça, ça réchauffe le cœur. Sa voix enrouée me demande un paquet de Winston et un expresso.

Je fais couler le café, faisant attention à ne pas le faire déborder cette fois. Le gobelet prêt, je le pose sur le comptoir en attrapant le paquet de cigarette à la volée. Il sort son portefeuille et me regarde en silence, attendant que je lui donne le montant.

— Dix quarante s'il vous plaît et le café je vous l'offre.

Il éclate de rire, mais ce doux son se transforme rapidement en une quinte de toux sèche et interminable. Je lui tend en vitesse un mouchoir qu'il accepte volontiers.

— Ça va Monsieur ?

Il hoche la tête, les joues rouges et les yeux plissés par l'effort, son sourire toujours là malgré tout. Son ton faible me remercie.

— Merci mademoiselle, vous êtes bien généreuse.

— Vous êtes l'une des personnes les plus aimables que j'ai vu aujourd'hui, ce quartier aurait bien besoin de gens comme vous.

— Oh oh oh, vous me flattez mais je ne suis pas d'accord, ce quartier a plutôt besoin de personne comme vous.

Il me tend l'argent que je récupère, je lui rend la monnaie pendant qu'il se présente.

— Je m'appelle Lucien, croyez moi sur parole mademoiselle, je reviendrais ici !

Je ricane et lui rend sa monnaie, "Lucien" récupère son paquet qu'il enfourne dans sa poche arrière puis son café dans sa main.

— Moi c'est Moira et j'espère bien vous revoir Lucien.

Il me sourit et me fit un signe de la main.

— À bientôt, Moïra !

Je lui rends son signe et avale une gorgée de mon café qui avait bien refroidi depuis. Ça ne me dérange pas, je le préférais comme ça de toute façon. Je tourne la tête vers l'horloge, 18h20, il me restait 40 minutes, je soupire longuement.

— On ne soupire pas Moïra ! crie Aurélie depuis la réserve.

Je roule des yeux encore une fois, mon Dieu elle allait m'achever.

La tête blonde d'Aurélie dépassait de l'encadrement de la porte, ses yeux bleus brillants et son sourire était trop contagieux pour que je ne lui réponde pas...avec un joli majeur bien tendu. Elle rigole et retourne dans la réserve.

— Si tu t'ennuies, ranges les rayons !

Je m'apprête à rouler de nouveau les yeux et de lâcher mon meilleure soupir d'exaspération mais Aurélie me rattrape rapidement.

— Et ne soupire pas !

Je ne peux m'empêcher de rire, elle me connaissait trop bien.

Je reste quelques minutes derrière la caisse avant de me décider finalement de m'occuper des rayons comme elle l'avait suggéré. Je commence par le présentoir des briquets, on avait reçu une nouvelle collection. Style vintage. L'un portait une vieille publicité de cookies, l'autre c'était une publicité pour les sardines - charmant - et un avec un design de bubblegum, style année 80.
Ils étaient mignons dans un sens.

Une fois mon comptoirs nettoyé et bien rangé, je m'attaque aux rayons derrière moi. C'est la que je me rends compte que notre bureau de tabac était vraiment petit. Mon comptoir prenait la moitié de la salle, à ma gauche il y avait la réserve ou Aurélie s'était enfermée depuis le début de l'après-midi. L'espace client était suffisamment grand pour accueillir trois client max, pas plus.

On tient la boutique comme on peut. Les murs sont vieux, abîmés, marqués par l'humidité. Mais on ne s'en plaint pas. Comparés à d'autres coins de Scampia, notre petit local tient encore debout.

Scampìa...un endroit où l'argent sale circulait librement, les forces de l'ordre n'avaient plus aucun droit ici, ce quartier de Naples était à la camorra, elle y régnait en maître depuis des années maintenant. Ce n'est pas une métaphore, c'est la réalité. Heureusement pour nous, nous vivons à côté du centre, moins craignos que le cœur même du quartier. Ça reste dangereux de s'y aventurer la nuit, mais disons que j'avais choisi le meilleur du pire.

Je continue de ranger les rayons et de servir quelques clients qui étaient tout aussi détestables les uns et les autres sauf cette dame, elle avait acheté un paquet de Vogue, son enfant à la main elle avait l'air épuisée. Elle s'appelait Jessica et comparé à son prénom, ce n'était pas une fille mal luné, ses cernes témoignaient de ses nuits courtes et de ses insomnies. Son petit garçon avait la peau sur les os et au vu du jeune âge de cette femme et de ses cernes j'ai vite deviné ce qu'elle faisait pour boucler ses fins de mois et nourrir son fils.

"Fumer est un mal nécessaire" m'a-t-elle dit, c'était son seul moyens de s'échapper de ses démons. Je lui avais payé son expresso et donner les derniers biscuits qui me restait au fond de mon sac. Nous sommes restés à parler pendant de longues minutes, elle m'avait fait beaucoup de peine et renforcer dans mon idée de départ, Scampía était vraiment merdique.

Merdique sauf pour une chose.

— Aurélie j'ai fini !

Je prend mon sac à main, détache mes cheveux du chignon qui les maintenait prisonniers depuis ce matin. Mes long cheveux brun tombent comme une cascade le long de mon dos.

— Oui j'ai vu, fais attention à toi en rentrant Moira, je ne veux pas qu'il t'arrive quelque chose !

— Oui oui ! Bonne soirée Aurélie !

Je sors en furie, un large sourire aux lèvres, je n'avais qu'une hâte, prendre le volant.

Je m'élance dans les rues, je n'arrête pas de regarder l'heure sur mon téléphone, 19h05, j'étais encore dans les temps. Une fois dans mon immeuble je déboule les escaliers pour foncer jusqu'à mon garage.

Essoufflée je reste quelques instant à fixer la porte métallique, puis je l'ouvre avec excitation...la voilà.

Ma Nissan.

Mais pas n'importe laquelle.

Obtenue il y a quatre ans via un pari, un type avait cru pouvoir me battre parce que j'étais une femme, faible, fébrile...dommage pour lui, il a fini dans un mur. Moi, avec une de ses meilleurs caisses.

Une Nissan Skyline GTR R34, couleur orange cuivré tirant sur du bronze.

Je m'approche, elle me fixe. Oui, elle. Milaya. Mon bijou. Je fais glisser mes doigts sur son capot. Jamais je n'aurai imaginé avoir une bagnole pareille, surtout avec mon salaire. Je claquait tout en fringues et en mécanique.

Quoi ? Je suis une femme après tout.

J'ai apporté quelque modifications notamment le pot d'échappement que je ne trouvais pas assez imposant par rapport à ma personne ou encore le moteur que j'ai renforcé. Un rb26, un très bon moteur avec deux turbos mais je le trouvais assez fragile j'ai du le booster d'avantage et puis quelque autres petite choses par ci par là.

Par contre, les roues, je les ai laissées. Quatre roues directives, un pur plaisir. L'arrière est hyper mobile. Un rêve. Ça donne un meilleur angle de virage. Un pur délice.

Mais ce que je préfère par dessus tout, c'est l'adrénaline. Cette peur qui monte le long de mes veines. Mes mains qui s'agrippent sur le volant. Mon pieds qui écrasent la pédale.

Et ce cœur qui s'arracher de ma poitrine.

Je ne m'en laisserais jamais.
C'est exquis.

Je la déverrouille, ses feux me font un clin d'œil. J'ouvre la portière, m'installe côté conducteur. Je tourne la clé. Son moteur rugit.

Un pur plaisir pour mes oreilles.

J'appuie sur un bouton, les néons s'allument sous la voiture. Orange bien sûr. Ce soir c'était ma nuit.

Je traverse les rues de Scampía, roulant paisiblement sans m'attarder sur les misères de cette ville. Remplie de personnes différentes mais tous ont la même situation financières...ou presque. Un peu plus loin au nord de Scampía résidait la camorra ou plus précisément les mafieux mélangés au riches. Des millionnaires venant s'installer ici je n'ai jamais compris l'intérêt. Ils ont l'argent mais ils viennent s'installer dans le trou du cul du monde. Aucune logique.

Pendant que le paysage défile à grande vitesse, je me retrouve rapidement hors de la ville, abandonnant ce quartier sans sous, la terreur et bien sûr la drogue.

Je roule pendant une dizaine de minutes avant d'arriver à destination.

— Casavatore...comme on se retrouve.

Dans ce quartier je me permet de faire rugir le moteur, j'aperçois du coin de l'œil certaines caisses que j'ajouterais bien à ma collection, enfin...ma "collection" se résume seulement à Milaya...Je tapote doucement le volant.

— T'inquiète pas, tu es ma préférée Milaya, toujours.

Je roule à travers les rues, jusqu'à tourner à un croisement à première vue, désert. Je tourne à droite, puis à gauche...et les pneus qui crissent à cause de mon freinage sec. Une foule.
Une foule que je n'avais jamais vu ici.

Casavatore était un petite ville pas très loin de Scampía, un peu mieux logé mais on pouvait pas le qualifié de "mieux".

La mafia n'avait pas de droit ici, quant bien même la richesse n'était pas présente non plus. C'était pauvre et misérable. Pourtant les personnes que j'observe depuis tout à l'heure n'ont pas l'air dans le besoin. Vêtements de marques, bijoux jusqu'au cou. Non je suis certaine que ces gens là, ne viennent pas d'ici.

Les courses promettent d'être intéressantes ce soir.

Je me fraye un chemin au milieu de la foule. Je sens ma poitrine se compresser. Mon cœur qui s'emballe. Mes yeux vagabondent d'un point à un autre. Je n'arrivais pas à fixer un point, ma respiration se fit courte. J'étouffe. Tous ses regards sur moi...j'aime pas ça.

Il fallait que je roule. Maintenant.

Je prend une grande respiration et m'installe devant la ligne improvisé par les organisateurs. Tournoi illégal. Évidemment.

Quoi ? Je galère déjà à boucler mes fins de mois un peu de black ça fait de mal à personne.

Un grondement me fait regarder dans les rétros mais je détourne aussi vite.

— Tes pleins phares pridurok

La voiture se positionne à côté de moi, je détaille sa caisse de long, en large et en travers, une Lamborghini Aventador. Simple mais jolie. Elle ne valait pas la mienne. Il baisse sa vitre, son bras sur le volant, crâne rasé, lunettes de soleil, tatouages, sourire ragoûtant, sa dent en argent, pas assez d'argent pour se la payer en or j'imagine. Il était l'exemple parfait du mec qui se croit irrésistible, une chose est sûre je vais lui retirer ce sourire malsain de ses lèvres. Je détourne les yeux, déjà ennuyée par ce spécimen.

— Belle caisse, ma jolie.

Sa voix était grasse, écoeurante, un homme. Il devait pas avoir plus de 35 ans. Même de ma caisse je sentais l'alcool et la drogue qui émanait de lui.

Une femme arrive entre nos caisses, plateau en main, elle s'installe attendant nos mises. Je ne perds pas une minute et mise tout ce que j'ai actuellement dans mes poches. Il siffle de manière théâtrale en retirant ses lunettes en voyant la somme que j'ai posé dans le plateau.

— Dis donc ma jolie, tu t'es cru au poker ?

Je ricane, ce le genre de type à avoir une grande gueule mais rien dans le froc. Je daigne enfin le regarder, un sourire narquois au lèvres.

— Quoi ? Tu flippes ? Juste parce que tu as une nana en face de toi ?

Sa veine frontale gonfle. Bingo. L'ego masculin, ce jouet fragile.

Il sort une grosse liasse de billets, à première vu, je dirais facile 700 euros, soit il est riche soit il est persuadé de gagner. Mais ce qu'il ne sait pas, c'est qu'en face de lui, il a une nana qui ne connait pas le mot "perdre".

J'ai toujours gagné.

Et je gagnerais encore longtemps.

Les mises s'empilent, 1000 euros à la clés, après la victoire j'irais faire du shopping.

— Merci pour mes nouveau talons Jimmy Choo, la dernière collections est à tomber.

Il rigole à gorge déployée, on verra bien qui rira le dernier. Je m'installe profondément dans mon siège, je respire un grand coup, encore une fois, la crise d'angoisse se retrouve dominée par mon excitation, mon cœur cogne dans ma poitrine, mon sourire s'élargit, mes mains serrent le volant, je vais de nouveau sentir cette adrénaline.

On s'aligne, faisant rugir nos moteurs, impatients. La femme de tout à l'heure passe entre nous, perchée sur ses talons, elle brandit le drapeau, la foule hurle, l'excitation monte.
Le crâne d'oeuf me lâche pas du regard mais je le calcule pas du tout, j'attends. J'ai soif. Faim de vitesse. Faim de vertige.

Comme il me l'a apprit.

Mon monde s'efface petit à petit laissant place à seulement trois choses, la route, Milaya et sa putain de Lamborghini.

Le drapeau tombe

Je lâche les freins

Je démarre comme une fusée laissant derrière moi un nuage de fumée et les cris de la foule enragée, c'était si bon. Je passe la première, la deuxième, la troisième faisant crier Milaya, les pneus crissent, le bitume vibre sous mes roues, j'allais l'écraser, j'allais gagner.

C'était si bon !

Mes moment favoris, les virages, ce moment où je braque le volant me donnant l'impression de voler, je regarde dans mon rétroviseur, il galérait à revenir. Je ris, folle de joie. J'allais empocher un salaire, le rêve !

Un autre virage arrive, plus serrée cette fois.

142...158...176 km/h.

Mon cœur tambourine, mes mains resserrent le volant, l'adrénaline parcourait mon corps de la tête au pieds, je surpassais la peur.

Le virage approche de plus en plus mais je ne ralentis pas au contraire.

J'accélère.

Le compteur grimpe, 180...192...200 km/h. J'entends les soupapes siffler, le turbo hurler, Milaya vibre, elle est vivante, prête à mordre l'asphalte.

Le moteur grogne, elle glisse, le châssis hurle, les amortisseurs crient, les pneus mordent l'asphalte trempé, l'arrière tangue mais je tiens bon. Je sens tout mes muscles se contracter, mes yeux ne quittant pas ce virage de la mort, j'étais dans mon élément, la vitesse en plein nez, la mort sur le siège passager.

À ce moment précis, je me sentais vivante.

J'étais plus que je vivante, je prenais mon putain de pied !

Une fois le virage passé je vis la Lamborghini ralentir dans le virage, ses freins hurlent tandis que j'accélère, c'était la dernière ligne droite, à moi l'argent.

Je passe la ligne d'arrivée comme une fusée, je braque le volant, m'arrêtant en biais, la foule m'entoure hurlant de tout les côtés, leur téléphones en mains me filmant, prenant des photos. Je fais rugir une dernière fois le moteur avant de sortir, les gens crient et hurlent, sa voiture arrive enfin, il s'arrête grossièrement et sort furieux.

— Comment ta fais petite pétasse ! J'aurais dû gagner ! Ma caisse est plus puissante que la tienne !

— Oui c'est sûrement ça, en attendant...

La femme m'apporte le plateau, elle soulève la cloche, je prend tout l'argent avant de le compter. Plus les billets défilaient plus mon sourire s'élargissait.

— Merci pour la paire de Jimmy Choo, j'aurais jamais pensé qu'un homme serait aussi con que ça.

Le crâne d'oeuf voit rouge, il s'approche de moi furieux, il se fait vite attraper pendant que je le nargue avec ses propres billets qui sont miens dorénavant.

— Salope de merde ! Je te retrouverais !

Je hoche la tête en souriant, qu'il essaye.

Il se fait tirer, forcer de partir. Je fourre les billets dans mes poches, une seule course m'a suffit finalement.

Je remonte dans Milaya, je regarde vers la foule, quelqu'un m'observe. Je le sens.

Mon regard tombe sur un homme, au cheveux noir, assis sur le capot de sa caisse, des filles l'entourent de tout les côtés se collant à lui, il était habillé tout en noir. Une présence froide et distante.
Je n'arrivais pas à voir ses yeux, il faisait trop sombre et toute cette foule ne m'aidait pas. Il m'était impossible de détourner le regard, j'étais comme...

Hypnotisée.

Je secoue la tête me concentrant sur la route, il voulait quoi ? Ma photo ce connard ? Je dois vraiment être crevée pour être distraite par ce genre de type.

Peu m'importe.

J'allume le contact de Milaya, elle rugit, je fais crisser mes pneus créant un nuage de fumer et les cris des gens. Je démarre au quart de tour laissant de jolie traces derrière moi.

Plus je m'éloignais des cris plus je ressentais mon adrénaline descendre, laissant place à mon angoisse que j'avais étouffer et non gérer, c'était toujours comme ça.

Mes nausées et mon mal de ventre reviennent au galop, les bouffés de chaleur et les vertiges me prennes, heureusement pour moi Scampìa était seulement à quelque minutes, je coupe les néons. Je trace par les ruelles sombres, la ou personne ne traîne. Je ne veux pas qu'on me remarque.

Peut-être...que j'ai un peu raté sur ce coup là.

Une fois dans mon garage je rage mon bébé et remonte chez moi, mes talons claquent contre le béton, quelle belle journée. Mal commencé mais bien finie.

J'habitais au dernier étage, Dieu merci les ascenseur existent. J'enfonce ma clé avant de pousser cette porte miteuse, ce n'était pas bien grand mais ça faisait le taf, un salon avec une cuisine et une chambre, je n'avais aucune déco, ma seule décoration était ma PlayStation 5 qui ornait mon meuble TV. Mon seul luxe.
Si on ne regarde pas ma garde de robe évidemment.

Je referme la porte en m'adossant dessus. Pas délicatement. Je retire mes chaussures et pousse un long soupire de bien être et de douleur, passer de douze centimètre à du plat me faisait encore mal. Je m'écroule sur le canapé, le téléphone en main je décide de me balader sur les réseaux avant de dormir.

Évidemment je repère ma prochaine paire de chaussure que je vais aller acheter dans la semaine, des Seada 100. Elles iront parfaitement à mes pieds, je screen le modèle puis je finis rapidement sur Instagram, où je découvre mon visage à la une avec Milaya également, le crâne d'oeuf était un grand riche qui montrait fièrement ses propres bijoux, il en avait des pas mal,  je lui accorde ce point. Mais grâce à lui je peux agrandir ma collection de chaussures.

Mon regard se pose sur un post d'une fille, qui avait pris un homme en photo, il était de profil, des cheveux noir et un accoutrement qui laissait à désirer, il ne le mettait absolument pas en valeur. Je lis la description rapidement mais mes yeux s'écarquillent, je me relève brusquement.

- J'Y CROIS PAS ?!

Je relis plusieurs fois pour être sûre. Je comprends mieux pourquoi il y avait autant de monde !

- Engel Holfman ! Putain qu'est-ce qu'il foutait la lui ?!

Engel Holfman, pilote numéro 1 dans le monde de la Formule 1.