À la pause, il devient soudainement le centre d'attention de la classe et cela semble terriblement le gêner. Il y a trop de gens. Le bruit, les regards, les questions... Dylan se sent cerné. Il va s'écrouler. Ils doivent le trouver ennuyant. Ils vont finir par l'ignorer, ou pire, ils vont le détester, le haïr, se moquer, l'insulter. Envie de vomir, encore. Sa gorge est nouée, elle le brûle. Il s'excuse et se lève pour aller aux toilettes au plus vite, tout en évitant d'attirer l'attention dans les couloirs.

Il déteste attirer autant de gens autour de lui, surtout par curiosité mal placée liée à son handicap. Il n'était pas une bête de foire, enfin ! Il s'enferme dans une cabine et tombe à genoux, la tête au-dessus de la cuvette. Il régurgite un flot bilieux lui arrache quelques râles étouffés. L'idée que quelqu'un puisse entrer dans la pièce et l'entende, l'angoisse encore un peu plus. Il aurait dû écouter son père ce matin et manger un peu, même l'estomac en vrac, au moins il aurait eu quelque chose à rendre, mais là, il vomissait ce qu'il n'avait même pas avalé. 

Plus léger, soulagé - façon de parler - il se rince la bouche, regrettant de ne pas avoir pris sa brosse à dent avec lui ou même des chewing-gum à la menthe. Les yeux rouges des larmes qu'il a versées quelques secondes plus tôt, la gorge douloureuse, il tousse, s'hydrate. Et ce goût acide et immonde qui lui reste en bouche, la déglutition constance pour tenter de le faire disparaître. Maintenant, il doit retourner en classe dans cet état, avec cette gêne, pour six heures de plus. Il jette un œil avant de sortir, s'assurant que personne ne traîne dans les toilettes. Personne.

« Je veux disparaître et ne pas y retourner », pense Dylan

À son retour, juste avant la sonnerie, dans la classe, Tristan le fixe pour attirer son regard et quand il y arrive, il demande à nouveau si il va bien. 

Même si ce n'est pas le cas, la tignasse frisée acquiesce, ne voulant pas expliquer ses problèmes d'angoisses qui le rendent malade à ce point. Mais Tristan ne semble pas dupe. Il le regarde comme s'il comprenait. Peut-être qu'il sait, lui aussi, ce que c'est d'avoir le ventre à l'envers. Cependant, le châtain se contente de la réponse et n'insiste pas.

À midi, le nouvel élève n'a pas faim. Il prend juste un peu de pain et ressort du self, fuyant l'odeur écœurante des plats chauds. Il s'installe seul, en haut des escaliers, à l'abri des voix et des regards.

La journée lui pèse déjà et il redoute la dernière heure. Madame Flochet l'a glacé d'emblée. Ce cours a laissé une brûlure dans sa mémoire, un arrière-goût d'humiliation qu'il n'arrive pas à chasser.

Heureusement, Tristan va sûrement l'aider à nouveau. Et Dylan compte bien aller voir l'enseignante après la classe, carnet en main, pour expliquer sa situation. Même si rien que d'y penser, son cœur accélère.

Quand la cloche sonne, il serre son carnet contre lui comme un bouclier et marche droit vers le bureau de la prof principale. 

Tristan l'accompagne, les mains dans les poches, l'air nonchalant. Il a été convoqué - encore - pour s'être endormi sur sa table. Trois années que ça dure, et visiblement, c'est toujours aussi mal vécu par Madame Flochet.

— Monsieur Walsh. Vous comptez dormir sur vos cours toute l'année ? Elle soupire, déjà excédée. Vous êtes en Terminale. Pas en colonie de vacances. Il serait temps de vous comporter comme un élève, pas comme un loir, râle-t-elle. Un peu de tenue, enfin. Si vous n'avez pas envie d'être ici, partez. Je suis lassée de devoir vous rappeler les règles à chaque cours, lâcha-t-elle d'une traite.

— D'accord, Madame, rétorque-t-il sans ciller.

Elle fronce les sourcils. Elle attendait sûrement des excuses. Rien ne vient. Elle se détourne, visiblement agacée, et se penche vers ses papiers. La conversation semblant terminée - du moins du côté de Tristan - Dylan s'avance timidement et la boule au ventre face à l'humeur de la professeure, pour attirer l'attention de celle-ci.

— Monsieur Guissel, souffle-t-elle, sans le regarder. Je n'ai pas de temps à vous consacrer. J'ai une réunion. Revenez demain. Et seul, cette fois. Vous avez l'âge de vous exprimer sans avoir besoin d'un interprète attitré, crache-t-elle.

Ses mots claquent comme une gifle.

Dylan baisse aussitôt les yeux. Il sent son ventre se crisper. Sa gorge brûle. Il n'ose plus bouger.

Tristan serre les mâchoires.

— Vous devriez écouter un peu plus attentivement vos fameuses réunions, Madame, lance-t-il.

Elle lève les yeux, sourcils levés.

— Je vous demande pardon ? dit-elle, offusquée.

— Vous êtes notre prof principale, non ? dit-il en croisant les bras. Et pourtant, vous êtes la seule à ne pas savoir qu'un nouvel élève est muet. Tout le monde le sait. Même les surveillants le savent. Mais vous ? Rien. Sidérant. Déprimant, même, quand on pense que l'année commence tout juste, s'agace-t-il

Dylan, pris de panique, tire sur sa manche. Son regard crie "Arrête". Mais Tristan ne bouge pas.

— Et toi, ajoute-t-il en le regardant droit dans les yeux, ce n'est pas parce que tu ne peux pas parler que tu dois te taire. T'as autant le droit de t'exprimer que n'importe qui.

Il lâche la manche. Recule. C'est trop.

Il vient de se faire rembarrer. Il se hait d'être comme ça. Il aurait dû pouvoir faire face seul. Encore une fois, il a fallu que ce soit Tristan qui parle pour lui. Il aimerait ne plus avoir à être ce garçon-là, incapable de se faire entendre même quand on lui tend la main.

Dylan lâche le tissu et se tient en retrait. C'est de sa faute. Tout est de sa faute. Il aurait dû parler, trouver un moyen. Être moins... inutile. Tristan a dû prendre sa défense encore une fois. 

Un silence brutal s'installe, brisé par la voix froide de la prof.

— Monsieur Walsh, vous passerez chez le Proviseur demain matin. Je vous garantis que-

— Ouais, ouais, la coupe-t-il en jetant un œil à sa montre. Désolé, j'ai un bus dans trois minutes et le suivant est dans une heure. On se retrouve demain matin dans le bureau du Proviseur. Bonne soirée, Madame.

Il attrape le poignet de Dylan et le tire vers l'extérieur, sans attendre de réponse.

Dans la cour, ils courent, franchissent la grille. Au loin, le bus est encore à l'arrêt.

— Fais chier ! grogne Tristan. J'y vais. Bonne soirée, Dylan !

Et il disparaît dans le bus, laissant derrière lui un Dylan figé, bouleversé, avec encore le goût amer des mots qu'il n'a pas su dire.

Mission accomplie, il salue le chauffeur, valide son trajet et s'installe dans un siège, sortant son téléphone et ses écouteurs. Le transport s'apprête à démarrer lorsqu'on frappe à la porte. Celles-ci s'ouvrent et apparaît le métis qui remarque Tristan et s'avance pour le rejoindre.

— Votre carte, jeune homme.

Pris au dépourvu, il se fige. Il n'a pas de carte, la panique l'envahit et pour la énième fois de la journée, son camarade de classe lui vient en aide.

— Je paye pour lui, annonce Tristan, exécutant ses paroles.

La tignasse frisée se penche pour le remercier et ils s'assoient côte à côte.

— Tu n'as pas de carte ? interroge le châtain.

Le métis se munit de son carnet et griffonne dessus avant de le montrer. Le pâle l'avait déjà remarqué plus tôt dans la journée, mais Dylan a une très jolie écriture, surtout pour un garçon. Lui, il écrit comme un cochon.

[Non. Je n'ai jamais pris le bus.]

— Alors pourquoi t'es monté ?

[Je voulais vraiment te remercier pour aujourd'hui.]

— Ce n'était pas la peine, ricane-t-il. Tu habites par là au moins ?

[Non. J'habite dans l'autre sens.]

— Quoi !? demande Tristan, surprit. Nan, mais tu sais qu'on va se revoir demain et que si tu voulais me remercier, tu pouvais le faire demain ?

Les yeux noirs s'ouvrent brusquement et grandement, sous la révélation qu'il vient d'entendre.

— Tu viens seulement de le réaliser ?

Tout penaud, l'autre hoche doucement la tête. Il est tellement stupide. Bien sûr Tristan doit penser la même chose. C'est pour ça qu'il rit. Il se moque. Peut-être qu'il regrette même de l'avoir aidé. 

Mais, le châtain lui frictionne doucement le dessus de la tête. Dylan, plutôt surpris par ce geste soudain, ne le trouve pas désagréable pour autant.

— C'est pas vrai, t'es trop adorable, se moque-t-il gentiment. T'es monté sans réfléchir dans un bus que tu ne connais même pas, juste pour me remercier, alors qu'on se voit demain. T'as vraiment une case en moins, toi.

Mais l'autre garçon ne le prend pas mal. Pas cette fois. Ce geste-là, ce ton-là, ce n'est pas du mépris. C'est... autre chose. Et il s'y accroche.

Son sauveur du jour consulte son téléphone pendant que l'autre se noie encore dans son embarras. Puis, sans un mot, il appuie sur le bouton de demande d'arrêt. Le prochain stop est dans cinq minutes.

— On descend là, annonce le châtain.

Le véhicule freine, les portes soufflent, et les deux adolescents quittent le bus. Ils traversent la route pour rejoindre l'abribus de l'autre côté.

— On repart dans l'autre sens, explique Tristan, l'air de rien.

Le garçon à la peau mate fronce les sourcils, visiblement inquiet. Il sort de nouveau son carnet.

[Mais ton bus ? Il ne passe pas avant une heure, non ? Tu vas rentrer comment ?]

— Et toi, tu rentres comment, d'habitude ?

Le brun s'apprête à écrire encore une fois, mais son camarade le devance :

— Ne te prends pas la tête avec ton carnet. Utilise tes mains, je comprendrai. Mon petit frère est sourd de naissance. Je suis habitué à la langue des signes et les autres gestes.

Cette révélation pique l'intérêt du silencieux, qui range aussitôt son carnet. Sa langue des signes à lui est un peu rouillée. Il ne l'a pas très souvent pratiquer depuis l'enfance. Avec ses proches, il utilise ses propres signes et mimes.

— C'est pour ça que je me suis emporté avec la prof. Avec mon frère, j'ai vu ce que ça donnait, le système scolaire quand t'as un handicap. Et elle... bah, c'est juste une connasse. Elle m'a saoulé à t'humilier devant tout le monde.

Dylan affiche une expression qui dit clairement « Oh~ je comprends ».

— Tss, t'es vraiment adorable, répète le châtain, caressant à nouveau le dessus de la tête brune.

Ils font sensiblement la même taille, dans les un mètre quatre-vingt. Dylan reste un peu figé, sans trop savoir comment réagir à ce contact. Peut-être que ce mec ne se moque effectivement pas de lui, finalement ? Peut-être qu'il l'apprécie... un peu ?

— Et donc ? reprend le lycéen aux yeux verts. Tu rentres comment ?

L'autre mime une marche lente avec ses doigts.

— À pied ? Et t'en as pour combien de temps ?

Trois fois cinq doigts levés.

— Quinze minutes ? Parfait. Alors je vais te raccompagner.

Le brun s'agite, secoue vivement la tête et les mains, comme pour dire « non, non, ne t'embête pas à faire une telle chose ».

— T'inquiète, ça ne me dérange pas, affirme le pâle. Et puis, si je te ramène, entre l'aller et le retour, y en a pour trente minutes, ça me fera ça de moins à attendre pour mon prochain bus. On pourra aussi en profiter pour parler et apprendre à se connaître. T'en penses quoi ?

La tignasse bouclée sourit timidement et finit par acquiescer.