❝𝐂𝐇𝐀𝐏𝐈𝐓𝐑𝐄 𝟔❞

6- طريق واحد سارية

❝𝐀𝐁𝐔 𝐃𝐇𝐀𝐁𝐈 - 𝐔𝐍𝐈𝐓𝐄𝐃 𝐀𝐑𝐀𝐁 𝐄𝐌𝐈𝐑𝐀𝐓𝐄𝐒

𝐓𝐀𝐒𝐍𝐈𝐌 𝐒𝐀𝐑𝐈𝐘𝐀'𝐒 𝐕𝐈𝐄𝐖𝐏𝐎𝐈𝐍𝐓

𝟏𝟒𝟒𝟏 - 𝟐𝟎𝟏𝟗❝ 

  - تسنيم سارية

Rien de trop voyant. C'était ce qu'il m'avait ordonné. Mais c'était aussi un ordre que je ne respecterais pas. Il n'était personne à mes yeux pour me dicter la manière dont je devais m'habiller, et plus il m'imposerait de choses, plus j'irais à son encontre.

Alors que nous étions dans une situation délicate, dont je prenais peu à peu conscience, il était là à vouloir m'apprendre à m'habiller, au lieu de me donner une conduite à tenir et des informations concrètes. Mais aurais -je respecté quoi que ce soit qu'il m'aurait ordonné ?

Je ne savais pas qui avait fait mes placards, et je doutais fortement du fait que cela puisse être Ben Sayour, ça avait été trop bien fait pour que ce soit lui qui s'en soit chargé. Le style khaleeji était dans cette armoire omniprésent, allant de tenues sobres à des tenues faites pour défiler. Tout y était à mon goût, même les jeans et les escarpins semblaient avoir été désignés pour moi. Ce style était d'élégance pure, métissée à la culture et la modernité. Des kimonos et des abayas satinées, mats, décorés de strass, des robes légèrement cintrées mais amples. . . Il y avait de tout.

Je sélectionnais quelques kimonos, avec des abayas et des sous- robes. J'avais mis de côté quelques vêtements relativement sobres, pour les cas où je devrais vraiment me faire discrète, bien qu'ils soient tout de même luxuriants. Pour le reste, j'avais opté pour du tout aussi élégant, mais plus voyant, avec des paillettes et des strass, ainsi que du satin, beaucoup de satin.

Il y avait même des voiles, destinés à être culturels et non légiférés, que j'avais choisis assortis aux tenues que j'avais préparé. Des opaques, des transparents, des décorés . . . c'était aussi à variété que les kimonos. Pour les chaussures, une paire d'escarpins hauts simples, de marque, et une seconde un peu plus basse, pour plus de confort et de liberté de mouvement, tout aussi luxueuse.

Cette aise financière m'avait manquée, j'avais grandi dedans, mais ne m'était jamais rendue compte combien elle était une chance. Je ne savais pas si vraiment je la méritais, mais après tout, le mérite n'était -il pas un faux principe, inventé pour nous faire croire que chacun avait sa chance d'exceller, pour nous faire croire à l'équité.

J'avais fini de faire mes affaires. J'avais tiré un sac du voyage du placard et les avais mises dedans. J'avais aussi flashé sur un sac à main, dans lequel je ne savais que mettre, mais que je prendrais tout de même avec moi.

Je pris une dizaine de minutes pour plier les vêtements. J'avais tiré du placard un gros sac de voyage, dans lequel je rangeais le tout après avoir fini de plier avec soin. Je ne savais plus quoi faire, j'avais à contre- cœur effectué la tâche que Ryan m'avait ordonnée, et maintenant j'allais devoir m'ennuyer.

Lui avait sûrement bien des choses à faire, et s'il m'accompagnait, il devait aussi se préparer, alors il serait occupé pour un bout de temps. Ce n'était pas plus mal, je ne souhaitais pas vraiment le voir.

Saisie par une douleur près de mon foie, je posais la main dessus. J'avais donc vraiment un cancer qui grignotait rapidement ma durée de vie.

C'était de sa faute. Si je ne m'étais jamais mise à fumer, ni à consommer, je n'aurais jamais eu cette maladie. Je pourrais même dire que c'était de leur faute. Si ils avaient été plus présents, je n'aurais jamais sombré de la sorte. Si ils n'étaient pas non plus morts bêtement sans doute aurait -ce été différent. Et si lui en particulier ne m'avait pas brisée, sans doute n'en serais -je pas là, sans doute n'aurais- je jamais eu à endurer l'asile, sans doute n'aurais -je jamais été la meurtrière de 1439, sans doute n'aurais -je jamais été la psychopathe des émirats.

Et maintenant, on me blâmait. Ils voulaient m'accuser de vol, alors que moi-même j'avais été volée. Ils m'appelaient "assassin", alors que moi-même j'avais été tuée. Ils me reprochaient d'être mauvaise, alors moi-même je n'avais jamais subi que du mal. Ils n'étaient bons qu'à parler, à dénigrer, sans se rendre compte que la source de nos maux était leurs paroles et leurs injustes accusations. Ce n'était que risible, de voir des gens prétendre dénoncer ce qu'eux-mêmes ont crée.

Mon poing se serra, mes ongles s'enfoncèrent dans ma peau et mon corps se crispa. C'était la rage qui refaisait surface, la haine jamais enterrée qui m'animait, les drames qui me rattrapaient, les désirs qui me convainquaient.

Finalement, ce cancer était une bénédiction, je n'avais grâce à lui que quelques mois à faire sur cette planète dont le nom rimait ironiquement avec " enfer".

D'un regard circulaire, je regardais un peu la chambre, analysant chaque objet qui s'y trouvait. Il y avait un bureau, avec dessus, du papier et un pot plein de stylos, qui n'attendaient que d'être utilisés.

Je me levais du bord du lit pour m'asseoir derrière le bureau de bois. D'un geste délicat qui m'était inhabituel, je saisi le pot pour y chercher un stylo à la couleur sombre. Le récipient devait contenir au minimum une vingtaine de crayons, je trouverais bien de quoi faire. Je choisissais un stylo plume, fait d'acier noir, simple, qui reflétait la lumière. Il était facile à tenir en main. J'en enlevais le capuchon et pris un calepin aux pages semblables à du parchemin qui était posé là pour débuter ma rédaction.

L'encre violette était telle mon existence : elle était sombre, tirant légèrement sur le noir. Le papier lui, était fin, fragile comme ma santé et n'absorbait pas l'encre, alors que moi, j'absorbais la noirceur. Mon écriture dessus était fluide, j'avais écrit mon nom en lettre latine et ensuite en arabe, de l'autre côté de la ligne.

Le calepin me rappelait vaguement mon journal, qui devait être resté dans le placard de ma chambre d'hôpital. J'aurais aimé le récupérer avant qu'il ne tombe entre de mauvaises mains, mais il était trop tard.

Je commençais à écrire en anglais. Je laissais mon écrit suivre le fil de mes pensées, s'orientant tantôt vers un écrit intime, tantôt vers une lettre d'aveux.

" Premier décembre 2019

Je me suis retrouvée en compagnie de Ryan Ben Sayour, avec qui en l'espace de 24 heures j'ai signé un contrat. Je le connais depuis peu, mais je le cerne déjà bien. Il est avocat, je le suppose donc intelligent, mais il ne montre de lui que de la stupidité. Peut-être son diplôme est-il une fraude ? Pourtant, il l'exhibe avec fierté, il l'a accroché dans l'entrée de son organisation. . ."

J'allais ainsi de suite, étirant les lettres en mots, les mots en lignes, et les lignes en pages, pendant que les secondes devenaient des minutes, et les minutes des heures.

Je n'avais pas l'heure sur moi, Ryan m'ayant retiré mon téléphone, et la chambre, étant située en souterrain, ne composait pas de fenêtre. Ce fut, une vingtaine de pages plus tard, qu'à l'appel à la prière je sus qu'il était environ 19 heures. C'était le second qui était fait depuis que j'avais commencé à écrire.

Me concernant, je ne priais plus depuis longtemps, à quoi bon ? J'avais tué, et je m'apprêtais à rentrer dans la mafia, où je commettrais du mal comme l'on m'a certes fait, comment pourrais- je dignement me présenter à Dieu ?

Je me demandais si l'autre avocat, lui priait. Même si il me laissait penser de lui qu'il était stupide et indifférent, je sentais en lui du sérieux, ce trait de personnalité se reflétait même dans les lieux, qui lui appartenaient. Je le pensais donc un minimum pieux, même s'il était pour moi hypocrite de sa part qu'il le fasse, alors qu'il m'avait ordonné de tuer pour son compte et qu'il me parrainerait au sein du réseau mafieux hollandais dans lequel il s'apprêtait à m'envoyer. Au moins, s'il priait, il avait le courage de se montrer à Dieu malgré ses lourds péchés.

C'était donc l'heure du Maghreb, et Ryan n'était pas réapparu. J'avais lâché mon stylo et étiré ma main. J'avais beaucoup écrit, peut-être trois heures d'affilée.

— Tasnim !

C'était lui. Il m'avait appelé de sa voix grave un peu rauque, et dont l'accent maghrébin persistait. Je me préparais donc à le voir pénétrer dans ma chambre, ce qu'il fit quelques secondes après avoir crié mon nom.

— Oui ? fis-je à son entrée.

Il s'était positionné dans l'encadrement de la porte, et tenait quelque chose dans sa main. Plutôt que de me répondre, il me posa ce qu'il avait dans la main sur mon bureau, duquel j'étais toujours non loin. C'était le téléphone qu'il m'avait acheté et que j'avais configuré trois ou quatre heures plus tôt. Je le pris dès qu'il l'eut posé.

— Va dormir, demain je te lèverais tôt, ajouta- t-il.

Je levais les yeux vers lui. Il avait troqué son pull et son cargo contre une dichdacha blanche immaculée accompagnée d'un rabat blanc à carreaux rouges. Il n'y avait que quelques fines mèches de ses cheveux qui en dépassaient. Malgré le fait qu'il soit à l'origine maghrébin, il avait bien su s'approprier les coutumes et traditions du moyen- orient. Dans cette tenue, c'étaient surtout son regard qui ressortait, avec ses sourcils prononcés, un peu arqués, et ses yeux aux reflets marron -verts. Je pouvais sentir que tout son être me toisait, avec encore une fois un sentiment incompréhensible, qui ne devait exister qu'en lui.

— Tes affaires sont faites ? me demanda-t-il.

Je m'étais abstenue de répondre à son commandement et voilà qu'il enchaînait avec une question. Je lui donnais, du menton, un signe approbateur, ayant exécuté la tâche plusieurs heures auparavant.

— A demain, alors, Tasnim. Tu pourras aussi dormir dans l'avion.

Sur ce, il ferma la porte et s'en alla. J'entendis ses pas résonner dans les couloirs. Les étages eux aussi s'étaient agités, ils commençaient à bavarder, et sûrement finiraient- ils par hurler.

Mon portable affichait 19 heures 38. Il était encore tôt et j'étais loin d'avoir sommeil.

Les actualités parlaient chacune de la fusillade. Les commentaires des articles m'accusaient même parfois , disant que l'on aurait dû me tuer, que j'étais inévitablement l'autrice de cette mascarade. Certains disaient même que Ryan m'avait fourni, nous étions aux yeux de la population complices, si ce n'était plus.

Mais je finirais pas les faire taire. Je savais que bien des choses étaient enfouies, et que seuls les plus persévérants et déterminés pouvaient déterrer. Et je faisais partie de ces seules personnes capables de le faire, je saurais bien vite ce qui nous était caché, et le révélerais au grand jour. A ce moment-là, je deviendrais Tasnim Sariya , l'héroïne de ce monde.

J'enlevais mon kimono satiné pour rester en Abaya, et m'allongeait. Je détachais aussi au passage mes cheveux, et posait l'élastique sur le chevet. Devant l'écran du portable, je pinçais les lèvres. D'anciens articles que j'avais écrit trois années auparavant avaient été ressortis. Plusieurs étaient introduits pas " Qui dirige vraiment notre monde ? ". Trois ans plus tard, je comprenais enfin pourquoi on m'avait étiquetée à tord et faite passer pour une folle à travers le pays. Quelle piètre journaliste j'avais été.

Replacarder ces articles sur les réseaux visait apparemment à me discréditer, me rabaisser et rappeler combien j'avais été médiocre dans mon travail. Attiser la haine contre moi ne faisait qu'encore plus animer celle que j'avais déjà envers le monde. Encore une fois, ils verraient. La chute serait magistrale et ne marquerait pas seulement les émirats, mais le monde entier, j'en faisais la promesse.

Un nom attira mon attention : celui de Rayhanna Ibn Hillal, sur une actualité au sujet du Coran Bleu. Elle avait pris des photos des traces d'effraction au Louvre Abu Dhabi, postées dans les articles avec son identité. Comme si les photographies à l'appui dans la page de journal dédiées à Ryan et moi ne lui avaient pas suffit.

Curieuse de savoir à quoi elle ressemblait, je tapais le nom de la femme, en arabe pour optimiser les résultats. Ce fut une femme arabe à la peau matte, avec des cheveux coupés aux épaules qui fit son apparition en résultats. Sur de rares photos, elle portait un voile culturel semi-transparent.

Ryan n'avait pas menti en m'expliquant qu'elle était une photographe travaillant pour Abu Dhabi Noor. Elle apparaissait partout comme étant telle, et semblait plutôt réputée à Abu Dhabi. Elle était même passée à la télé de nombreuses fois.

Je me rappelais que Ryan, contrairement à l'autre sénégalaise, l'avait appelée par son prénom. J'avais pensé que c'était parce qu'elle était émiratie, mais peut-être même la connaissait -il personnellement. C'était étrange, qu'elle mette son nez dans de telles affaires, qui étaient des choses risquées sur lesquelles on possédait peu d'informations, alors qu'elle avait l'air plutôt appréciée du public. Elle était qualifiée de façon très méliorative par les médias émiratis.

Je ricanai. Elle ne craignait pas, pour se fourrer dans de telles histoires, surtout qui me concernaient. J'espérais sincèrement que Ryan la traînerait en justice pour diffamation, avec sa collègue sénégalaise. Si j'en avais le pouvoir prochainement, je la traquerais, et lui ferait réaliser son erreur.

Je sentais mon nez me piquer, la haine et la soif de reconnaissance monter à ma tête. J'avais tué, mais avec raison, et voilà que le pays m'haïssait pour cela, alors que c'était parfaitement justifié. Ils voulaient considérer ma motivation comme grave, mais ne souhaitaient pas se rendre compte que ce que j'avais subi l'était aussi.

Finalement, j'effaçais ma recherche concernant la photographe. J'aurais tout aussi bien pu regarder qui était Sokhna Sitté Diatta, mais, à vingt heures, je ne voulais pas avoir de frayeur.

Le chevet possédait une lampe, que j'allumais en m'aidant de la lumière qu'émettait l'écran. Une nouvelle fois par curiosité, j'ouvrai le premier tiroir du meuble. J'y trouvais de la nourriture, bien que j'ai mangé un peu plus tôt dans la froide compagnie de la Nigériane qui servait de collègue à Ben Sayour. Je pris une barre de chocolat, qui était à l'orange. Mon préféré, comment avaient-ils su ? Je ne saurais probablement jamais qui l'avait mis là, mais j'appréciais le geste. Je mangeais, devant mon portable, dont l'écran affichait diverses informations, en tout genre, mais majoritairement concernant la fête de demain et moi-même.

La fatigue commençait à venir, accompagnée par de petits picotements au niveau de mon pancréas et de mes globes oculaires. Je me rallongeais, éteignant la lampe. Mes yeux fixaient le vide, je maintenais mes paupières ouvertes, détaillant le plafond que je voyais flou.

[...]

— Sariya, lève-toi ! fit une voix féminine en m'agressant presque.

Un courant d'air froid se plaqua à ma peau, me faisant frissonner. C'était un gracieux réveil, agréable et qui m'avait insufflé joie et envie de vivre. C'était motivant à sortir de mes couvertures.

— Oui je le fais, maugréais- je.

C'était Fashola qu'on avait missionnée pour me réveiller. Dès qu'elle vit que j'avais parlé et ouvert les paupières, elle sorti, me laissant seule me dépêtrer avec mes couvertures et ma fatigue.

Mon portable était au sol, il avait dû passer la nuit dans mon lit, je m'étais sûrement endormie avec. Je sentais fort, une douche s'imposait, même si la crasse pour moi n'était pas grave.

La chambre était une suite, je poussais le battant de la salle de bain, un jean, un kimono beige tirant sur le marron et un haut noir en main. J'ajouterais après quelques accessoires si la tenue s'avérait trop fade.

L'eau brûlante tomba en cascade sur ma peau, la détendant. Le savon à l'odeur sucrée vint ensuite la nettoyer. Sucré. . . Comme l'odeur de sa chambre. La fragrance était la même que celle de son lit, dont je me souvenais fait et parfumé. J'avais même poussé le battant comme j'avais poussé celui de son lieu conjugal.

Je sortais de la salle de bain, habillée et propre. Mon bas glissait, j'étais d'une maigreur extrême, sans aucun doute à cause de ma maladie, dont l'amaigrissement était un symptôme. Sur la coiffeuse de la pièce, je trouvais quelques produits pour les cheveux et des bijoux. Je parais mes oreilles de fleurs dorées et laissait mes cheveux que j'avais brossé lâchés. Je n'en avais plus que peu, et mes boucles, en manque de santé, s'étaient réduites à de simples ondulations. Je surmontais ma tête d'un voile culturel du même bleu que mon pantalon, mais transparent, et m'en allai. Je pris le chemin du salon, pensant tout de même à prendre mon portable par terre.

Deux couloirs, j'arrivais dans la pièce où j'avais de mon sang signé le contrat.

— Salam, me lança Ben Sayour qui s'y trouvait en me voyant.

J'haussais les sourcils. Il venait de me saluer, chose dont je ne le pensais pas capable. Une preuve de respect à mon égard, c'était surprenant de sa part.

— Ben Sayour, il est cinq heures du matin, murmurais -je amèrement sans lui rendre sa salutation.

— Le vol est à six heures quinze, il y a sept heures d'avion et trois heures d'escale, Sariya. Je t'ai levée au plus tard. On arrivera aux alentours de vingt heures.

— A Amsterdam ? demandais -je sans vraiment le faire, pensant connaître la réponse.

— Non. Rotterdam, un peu plus loin. La ville avec le grand port.

Je lui offrais un nouveau haussement de sourcils. Il ne m'amenait donc pas à la capitale. Du peu que j'en savais, grâce à la culture générale que j'avais acquise en tant que journaliste, Rotterdam était aussi une grande ville, à l'économie développée, et au commerce international. Ce n'était pas finalement étonnant que des activités illégales se trament là-bas.

— Et on part quand ?

— Dans vingt minutes, prend le temps de manger un peu, je m'occupe de tes affaires. Viens, ajouta -t- il avec un signe de la main.

Il prit le couloir dont je sortais, et je le suivis. Il le traversa complètement pour arriver sur une salle un peu plus petite que les deux salons que j'avais visité, mais tout de même énorme. Une table haute, servie, s'y trouvait au centre. D'un second signe de la main, il m'invita à m'y assoir, ce que je fis avec une moue.

Alors que je pensais qu'il s'assiérait avec moi, il préféra s'en aller à pas feutrés, veillant sûrement à ne pas faire de bruit.

Je commençais à manger, les yeux fixés sur mes pensées. J'imaginais le vol et la journée. J'allais devoir me coltiner l'avocat pendant une journée, sans interruption. Je devais commencer à préparer mes piques, ou les sept heures de vol se feraient longues.

Il me laissait bien trop perplexe. Il avait l'air stupide, mais était avocat, il était relativement froid avec moi, mais me faisait quelques attentions. Il m'avait obligée à mettre ma ceinture, m'ouvrait les portières et voulait en plus s'occuper de mes affaires. De surcroît, il m'avait défendue devant la justice émiratie, en prenant le risque d'être la risée de son métier.

J'allumais mon portable, de ma main gauche, tenant un gâteau de semoule de l'autre. Un petit 1 s'affichait sur l'application de messagerie, ce qui m'intrigua. Ne possédant pas de carte SIM pour le moment, l'Algérien m'ayant promis de m'en fournir une une fois arrivés au Pays-Bas, personne ne pouvait m'envoyer de message.

" Sariya, remonte dans cinq minutes. Dehors."

Les textos avaient été expédiés par un contact nommé " Vous", et s'affichaient deux fois, une fois côté expéditeur et l'autre fois du côté destinataire. Je pris un instant pour faire un tour dans les réglages et pu constater que j'étais connecté sur le compte de l'Algérien, ce qui expliquait les messages. Il avait trafiqué mon portable pour y avoir accès. Ce n'était même pas étonnant, il m'avait prévenu qu'il le ferait.

Je finis mon gâteau, bus un verre d'eau, et retournais à ma chambre. J'y pris mon sac à main, et y fourrais mon matériel d'écriture, soit le calepin et le stylo plume dont je m'étais servie la veille.

Ben Sayour m'attendait dehors, debout, et comme toujours il avait le nez fourré dans son portable, encore en train de composer de multiples messages dont les destinataires m'étaient inconnus. Il s'était coiffé, et même apprêté, mais ses cernes violacées trahissaient sa fatigue, il semblait ne pas avoir dormi de la nuit, comme à son habitude. Il était vêtu d'un pull noir, dont le col à fermeture éclair était ouvert, sur un pantalon ample qui lui-même tombait sur une paire de basket noires et blanches. Il s'habillait large et simple, et se distinguait du peuple émirati, la plupart préférant se vêtir dans les coutumes, avec des vêtements souvent modernisés, mais restant culturels. A mon goût, son style n'était pas laid, il lui allait même plutôt bien, alors qu'il était grand et fin.

— Enfin là, Sariya, me fit-il avec un sourire lorsqu'il releva la tête.

Son expression sonnait terriblement faux, ses muscles s'étaient contractés contre son gré pour la prendre, sa chair le hurlait, mais j'étais loin d'en être étonnée, sans doute se préparait -il psychologiquement à ce qu'il allait endurer.

— Je suis là depuis cinq minutes, mais comme tu as des centaines de messages auxquels répondre tu ne m'as pas vu.

Il leva les yeux au ciel et haussa ses sourcils arqués, qui quelques instants avant étaient pourtant froncés.

— Tu restes une plus grande célébrité que moi, Tasnim Sariya, notre journaliste, plaisanta -t- il ironiquement en retour.

— Avocat Ben Sayour, souhaiterais- tu finir comme Ali ?

J'avais lancé la pique sans une once d'ironie ou de plaisanterie, mon ton avait été sérieux comme celui d'un juge lors d'un procès, pourtant, lui le pris légèrement.

— Docteur Ben Sayour, me rectifia-t-il. J'ai un doctorat, et ne t'inquiètes pas, tu pourras faire des centaines de victime si tu le souhaites, mais je n'en ferais pas partie.

Il avait un doctorat, cet imbécile. Il avait fait des études de droit et possédait un tel diplôme . A quatre-vingt-dix pourcent de chances, son doctorat était trafiqué, je ne croyais pas une seule seconde à un diplôme gagné par ses compétences, j'étais persuadée qu'il constituait une véritable fraude.

Tandis que moi, je n'avais que des diplômes basiques, un baccalauréat et une licence en lettres. Je fixais à présent le sol, à deux mètres de lui. Il s'approcha de moi, son ombre se déplaçant contre les dalles vers ma propre anatomie.

— Aller, viens, on doit y aller.

Il était à présent devant moi, et à quelques centimètres de mon visage se trouvait son cou. La blessure sanguinolente que je lui avais infligée était encore visible, profonde. Il n'avait même pas dû s'en occuper, et à coup sûr elle lui laisserait une cicatrice avec laquelle il serait contraint de vivre.

Je relevais mon regard vers lui et le ciel. Son corps couvrait le soleil de ses larges épaules, je n'en voyais que quelques rayons cuivrés illuminer le quartier pourtant glauque. C'était semblable à une éclipse, avec le ciel qui lui, était nuancé de bleu nocturne, de jaune étoilé, et d'orange pâle. De petites bandes d'un violet pastel à certains endroits subsistaient malgré l'aube, faisant du ciel une mosaïque de couleurs. Le tout projetait de pâles et jaunâtres lueurs sur son visage et nos vêtements.

Lorsqu'il tourna la tête derrière lui pour voir ce que j'admirais tant, je revins à la réalité. Je l'avais scruté lui et le ciel, et mon regard s'était abandonné à la frontière qui séparait l'observation de la contemplation.

— Je viens, acquiesçais -je alors qu'il s'en allait, les pouces dans les poches, quatre doigts en sortant.

Je me pliais au règles. Ca m'irritait profondément, c'était à mes yeux de la soumission, mais je n'avais pas le choix, j'avais des intérêts et des objectifs.

Il effectua le tour du bâtiment, le derrière en étant un parking. De sa poche, il tira ses clefs de voitures, celle de sa Audi grise. J'avais cru comprendre, par les dires de la Nigériane, que la 4 matic noire qu'il avait garée un peu plus loin lui appartenait aussi et qu'il l'avait prise hier pour sortir.

Il me fit monter, me tenant encore une fois la portière, ce qui lui donna le gracieux droit à un regard plein de dédain. Peut-être qu'il voulait se faire abattre, je ne savais pas. Prochainement, je serais en possession d'armes, dont je savais me servir, utiliser un sniper à son insu ne serait pas compliqué.

— Le réseau où tu m'envoies est aussi impliqué dans des trafics de drogues ? demandais en me voulant la plus impassible et calme possible.

— Ils sont impliqués dans tous types d'activités illégales, il y a même chez eux des secteurs dont un particulièrement discret, dont un qui -

— Qui a la même façon de penser que moi, celui vers lequel je devrais m'orienter, devinais- je en l'interrompant.

Concentré sur la route, il me répondit par un hochement positif de la tête. L'aéroport d'Abu Dhabi devait se trouver non- loin, puisqu'il était situé en périphérie du centre de la ville, pour plus d'espace. Le trajet s'effectuait en silence, je n'avais aucune autre question à poser, seulement des pensées à faire tourbillonner.

D'après ses dires, Ad-Dawla Al-Khaffiyah était impliqué dans tous types d'activités criminelles, ce qui signifiait aussi le trafic de drogues dures. J'allais pouvoir regoûter à la fameuse poudre, ressentir à nouveau sa brûlure dans ma gorge, revivre la sensation de l'adrénaline montant à mon cerveau. La légèreté pourrait de nouveau m'envahir, ensuite suivie de lourdeur, et en cas d'excès, de saignements et d'évanouissements.

Ryan avait une main sur le volant, et l'autre sur sa cuisse, je pouvais vaguement sentir qu'il concentrait son énergie spirituelle sur la route, de par son flagrant détachement et la rigidité de ses mains sur le volant. Je n'étais qu'à moitié attachée, me concernant, et il ne l'avait même pas remarqué.

Je consultais mon portable, qui m'indiqua qu'il était six heures moins quinze. Le vol était prévu dans une demi-heure. Un panneau routier affichait l'aéroport, nous y étions presque arrivés.

L'Algérien prit un virage à une main, regardant à peine dans l'angle. Même les pauvres petits parisiens de France aurait été choqués par sa conduite, même peinés.

Finalement, il se garait sur le parking de l'aéroport, un des plus grands qui soient. A cette heure-ci, il était déjà pleins, des touristes originaires des quatre coins du monde venus passer leurs hivers aux émirats s'agitant.

Je quittais aujourd'hui Abu Dhabi, émirat où on ne voulait plus de moi. Il était ma patrie, ma ville, et on m'en rejetait. Je ne savais pas si j'y remettrais les pieds, mais ce qui était certain était que je n'y reviendrais pas de si tôt.