— Ha punaise, c'est ça leur nom ! m'exclamée, à deux doigts de me frapper le front du plat de la main et juste avant de me souvenir que Kamilla ne les aime pas.

Les yeux de la vipère se plissent déjà. Elle affûte ses crocs, je suis sûr. Prête à mordre l'innocent Rosie à la gorge. Le pauvre lui sourit avec bonheur, inconscient de la vraie nature de son interlocutrice.

— Hi, I'm Jeonho ! Oh, you were with Stan at the airport ! (Salut, je suis Jeonho ! Oh, tu étais à l'aéroport avec Stan !)

Ha oui, c'est vrai qu'il s'appelle pas vraiment Rosie.

— Je parle pas anglais, lâche-t-elle avec dédain. Et même si je parlais anglais je te parlerais pas.

John-oh se tourne vers moi, troublé et confus. Les coins de sa bouche menacent de retomber, mais il lutte vaillamment pour rester neutre, si ce n'est joyeux.

— What...did she... (qu'est-ce qu'elle a...)

Je croise les bras, fusille ma demi-sœur du regard. Apparemment, elle ne voit pas le problème. Comme si parler aussi rudement à un inconnu était normal. Comme si détester un inconnu pour son appartenance à un groupe de musique était normal.

— Rosie, don't talk to her. She's a hater. (Ne lui parle pas, c'est une hater)

— Rosie ?

Le « r » roule d'une délicieuse manière sur sa langue. Ça doit être pour ça que je réponds bêtement « Oui, Rosie ». Et je ne prends conscience de l'avoir appelé par ce surnom secret que lorsqu'il me demande qui est Rosie.

— T'es sérieux ? T'as appelé le débilos Rosie ? Pas étonnant que tu le défendes, c'est trop nul comme surnom ! Et d'où tu l'appelles Rosie ? Vous vous connaissez ?

Qu'elle m'empêche de répondre à John-oh me contrarie plus que de raison. Plus le temps passe, moins j'apprécie la vipère. Et comme je ne l'appréciais déjà pas avant ce séjour...

— Ferme-là, lui ordonné-je. Essaie même pas de répandre des rumeurs à la con, je le connais pas. Et arrête d'attirer l'attention. 

Quelques regards se sont posés sur nous, avec trop de curiosité pour ne pas me mettre mal à l'aise. Mes trois voisins ont rentré les épaules et baissé casquette ou bob pour couvrir leur visage.

— Tu l'connais pas, mais tu parle avec lui d'puis v'la l'temps ? continue l'insupportable vipère. Il est gay aussi, c'est ça ? Entre gays, vous vous reconnaissez ?

Je dois être un gay défectueux, alors, parce que je n'ai pas été livré avec le radar. En revanche, j'ai assez étudié les réactions humaines et mon propre visage dans le miroir (étude d'auteur, il faut bien être le plus réaliste possible !) pour reconnaître la panique latente dans son regard. Pas besoin de comprendre le français pour savoir ce que signifie son prénom + gay dans la même phrase.

Tiens, d'ailleurs, c'est quoi la position de la Corée sur l'homosexualité ? Pas fameux, j'dirais. Le pauvre, il a l'air au bord des larmes.

— Ajoute encore un truc et je me lève, je sors de là et je dis aux vigiles que finalement on ne va pas rester voir tes idoles. Et donnez-moi vos téléphones toutes les deux.

Horrifiée, Kloé plaque son smartphone contre sa poitrine. Kamilla essaie de cacher le sien sans son sac en bafouillant que je n'ai pas le droit et qu'elle filmera si elle a envie. Je tends la main paume vers le haut, intraitable. Si la vipère est prête à rester un temps interminable dans un aéroport dans le seul but de diffuser de la haine, nul doute qu'elle tentera de faire une vidéo pour le buzz. Je ne pourrais pas garder l'œil sur elle constamment.

À ma droite, les membres des Thunderquelquechose discutent avec vivacité. La jambe de John-oh tressaute et même s'il parle à voix basse, la détresse perce dans sa voix. C'est définitif, c'est à cause de nous, ou plus précisément, des deux K.

Les KK. Tiens, surnom parfait, ça ! Les KK !

C'est puéril, mais tellement satisfaisant !

Une main tapote mon épaule. Je contiens un sursaut et me tourne vers John-oh, interrogateur. Du bout des lèvres, il me remercie avant de me demander s'il peut passer. Il prétend avoir besoin d'aller aux toilettes, mais à son air cadavérique, je dirais qu'il a plutôt besoin de prendre l'air. 

Nous sommes trois à le suivre du regard. Moi parce que je me sens mal pour lui. Les KK parce qu'elles espèrent probablement que je change d'avis à présent que l'idol n'est plus là. 

Que nenni ! Pour une fois que je suis en position de force, je ne risque pas de lâcher ! Et puis, que la vipère me prenne au sérieux ne peut pas me causer de tort.

Les filles relèvent le menton, hautaines. Je croise les bras en levant un sourcil. Elles reniflent. J'esquisse un sourire mauvais. Elles font non de la tête, supérieures. Je me penche en avant et m'appuie sur mes cuisses pour me lever.

Elles s'excusent. Pleurnichent. Supplient. Si je leur confisque, elles ne pourront pas faire de selfie avec les Pink'Girls ! Je hausse les épaules. Je pourrais dire que ça m'en touche une sans faire bouger l'autre, mais c'est une manière assez peu élégante de parler.

Elles cèdent enfin, mais je n'ai pas l'impression de gagner. Leur manière de me foudroyer du regard fait se hérisser les poils de tout mon corps. Peut-être que je n'ai pas eu une si bonne idée que ça, surtout avant l'annonce qu'elles n'iront pas ensemble au concert...

« Pas une si bonne idée » ? « PAS UNE SI BONNE IDÉE » ? La pire idée de l'année, oui ! Que dis-je, la pire idée du siècle ! Mais qu'est-ce qui m'a pris de jouer les héros pour cet inconnu ? Ces pestes ne parlent ni anglais ni coréen, personne n'aurait rien compris ! Ce n'est pas comme si quelqu'un connaissait assez bien le français pour traduire leur charabia d'adolescentes.

Je me renfrogne. J'ai envie de me rouler en boule par terre. Ou bien de ramener les genoux contre mon torse. Ou d' adopter tout autre position socialement incorrecte, mais réconfortante.

Les minutes passent. Les fans défilent. Je dodeline de la tête. N'arrive plus à fixer mes pensées sur un point particulier. Devant moi, les chaises se sont vidées. Les vipères sont allées se ranger dans la file d'attente, il ne reste plus qu'une demi-douzaine de personnes devant elles. 

Je bâille. M'étire. Ferme les paupières.

— Excuse-moi ?

— Oh... pardon, bafouillé-je en décalant aussitôt mes jambes sans pour autant ouvrir les yeux. Vous pouvez passer...

— Je veux pas passer, je veux m'asseoir. 

La voix de Grognon me tire de ma torpeur et m'enveloppe d'un sentiment de familiarité et d'incongruité. Comme une note dissonante sans que je ne sache pourquoi. Je ne trouve la réponse ni sur son visage impassible ni dans sa posture nonchalante, debout devant la chaise de Rosie, l'index tendu vers l'assise.

— Je peux ou pas ?

Encore cette étrange dissonance qui flotte autour de moi avant de m'échapper. 

Grognon claque de la langue, impatient. C'est pourtant à son ami qu'il devrait demander ça, pas à moi. Cela dit, il est bien moins bavard. Moins de bavardages égale plus de tranquillité. Moins de bavardages égale moins de risque d'attirer l'attention des vipères, et donc plus de tranquillité. C'est gagnant gagnant.

— Fais-toi plaiz. 

— Merci. 

Il se laisse tomber lourdement sur le siège qui grince de souffrance et croise les bras sur sa poitrine. Mes neurones s'entrechoquent. Tentent de se connecter malgré le sommeil. Ils s'agitent. S'éteignent.

— C'est mieux si Jeonho ne revient pas à côté de toi.

— Sans doute...

— Et merci pour tout à l'heure. Je pense que t'en as pas conscience, mais ça aurait pu vraiment mal tourner... 

— C'est à ce point ? 

— C'est pire que ça. La Corée n'est pas du tout ouverte sur le sujet. Des carrières ont été brisées pour moins que ça alors vraiment... merci. Enfin, c'est lui qui te dit merci, pas moi.

Il lève les yeux au ciel, mi-amusé, mi-agacé.

— Moi, je suis juste le pigeon traducteur, ajoute-t-il en riant tout bas.

Ses mots rebondissent dans mon crâne, familiers. Si familiers. Si faciles à comprendre. Si...

— Attends, mais tu parles français !?