• D'une cage à une autre •

𝐒𝐎𝐋

▶︎ 𝐌𝐮𝐬𝐢𝐪𝐮𝐞 : A Dangerous Thing - AURORA

Mamá ne vivait pas sans musique.

Je n'ai jamais passé une seule seconde de ma vie sans être bercée par la voix des chanteurs et chanteuses préférés de ma mère.

Elle faisait la vaisselle en fredonnant.

Elle étendait le linge en chantonnant.

Elle me bordait en murmurant.

Sa voix douce et paisible allégeait l'atmosphère quand les tensions me serraient le cœur. J'adorais l'entendre chanter. Je faisais toujours en sorte de mettre la musique au plus bas pour permettre à sa voix de surpasser le son du vieux lecteur.

J'aimais l'écouter en faisant mes devoirs.

J'aimais l'écouter en dessinant, assise dans la cuisine pendant qu'elle préparait le repas.

J'aimais l'écouter, couchée dans mon lit et elle, assise sur une chaise près de moi.

Je me rappelle son groupe préféré, un groupe espagnol qui mêlait rock et pop et même si elle se délectait de chacun de leur album, la joie aux lèvres et la vie au bord des hanches, ma chanson favorite était la plus connue.

Hijo de la luna.

Plus tard, c'est cette chanson-là qui est restée et que j'ai associée à Mamá. Je me rappelais sa voix, je me rappelais ses caresses sur mes bras, je me souvenais... d'elle. J'aimais cette chanson parce qu'elle racontait une histoire, une légende particulière. C'était aussi simple que ça. Elle me donnait envie de peindre.

Mes premières ébauches de dessin représentaient les paroles du groupe Mecano : la gitane désespérée d'être aimée, l'homme blessé et paranoïaque, l'enfant différent abandonné pour ses cheveux blancs...

J'ai dessiné chaque partie de la chanson. Je la connaissais par cœur.

Aujourd'hui, j'aime la fredonner quand ça ne va pas parce qu'elle me donne l'impression de ne pas être seule dans la solitude que l'on m'a imposée.

Ma sœur adorait m'écouter murmurer cette chanson, ça la détendait aussi. On imaginait toutes les deux cet enfant dont personne n'avait voulu et sur lequel la lune veillait et on se disait que la lune était là pour nous, nous aussi et qu'elle gardait un œil sur tous les gamins abandonnés.

Mais visiblement, la lune semble nous avoir elle aussi laissées seules...

Et je n'ai plus pu coucher mes sentiments sur une toile depuis... depuis trop longtemps.

Quand j'ouvre les yeux, je suis submergée par une douleur si vive que je referme aussitôt les paupières.

J'ai mal à la tête, mal à la nuque, mal à l'âme, mal à l'espoir.

Ces hommes ont réduit à nouveau en poussière mes rêves de liberté et de bonheur mérité.

Mais je me rappelle ce que je me suis promis : ne plus me laisser faire et me battre.

Ne pas abandonner sinon ce sont eux qui gagneront.

— Ouvre les yeux.

La voix de Dagda Byrne me fait frissonner. J'obéis sans me poser de question et lui jette un coup d'œil timide, peu sûre de vouloir affronter son expression impassible mais je n'ai pas bien le choix puisque ses gros doigts se plantent sur mon menton et m'oblige à le regarder.

Je lâche un gémissement plaintif. Ma peau me semble se déchirer au niveau de ma nuque. J'ai si mal et je ne sais absolument pas pourquoi. Je lève ma main pour tâter mon cou mais Dagda m'offre une moue si effrayante que mon geste reste en suspens.

— Touche pas.

Sait-il dire autre chose que des ordres ?

Je déglutis. Pourquoi ?

— T'as pas intérêt à faire l'idiote. Reste tranquille, ferme-la et sois une bonne poupée.

No soy un juguete, cabrón. (Je ne suis pas un jouet, connard.)

Je me mords si fort l'intérieur des joues pour éviter de lui cracher cette phrase que le goût du sang vient déranger ma langue.

En revanche, je ne suis pas certaine d'avoir réussi à contrôler mon regard car je vois ses sourcils se plisser de mécontentement.

Il me relâche et je me redresse pour calmer les violentes palpitations qui font vibrer ma peau vraisemblablement meurtrie. Qu'est-ce qui me fait si mal, bon sang ?

Et où est-ce qu'ils m'emmènent ?

Mon cœur s'affole, malmenant ma poitrine. Je regarde le paysage qui défile à travers la vitre et ne parvient pas à empêcher les scénarios sinistres d'élire domicile dans mon cerveau.

Je me vois déjà enfermée dans un cabanon répugnant, entourée des mafieux qui m'ont enlevée.

Je me vois prise au piège et abusée pour la centième, peut-être même millième fois...

Je me vois la peau sur les os, des bleus sur la peau.

Je me vois découpée en morceaux et enterrée dans une forêt, dans un sol que personne ne foulerait.

Je me pince les lèvres et serre les poings sur mes cuisses mais mon cerveau part dans des hypothèses toutes plus glauques et sordides les unes que les autres et ça défile, ça défile sous mes yeux, remplaçant les champs de blé par un cimetière dans lequel se trouveraient seulement mes membres éparpillés, les granges et les ranchs par des entrepôts de torture peuplés par des âmes martyrisées.

Mais brutalement, alors que je frotte mes cuisses de mes mains, je me rends compte que je ne porte plus mes vêtements. Je baisse les yeux sur le tissu qui recouvre mes jambes puis je palpe ma nouvelle tenue, horrifiée en comprenant que ces hommes m'ont dévêtue pour m'habiller comme ils le voulaient.

Je porte une affreuse robe rose à bretelles qui n'est pas du tout adaptée à la saison. Je suis sûre qu'ils ont choisi un tel coloris pour me rendre plus... innocente, plus mignonne.

Je vais vomir.

Un coup d'œil dans le rétroviseur intérieur me suffit pour comprendre qu'ils ont même fait en sorte de me coiffer telle une Barbie ridicule. Mes tresses ont été relevées en une couette avec un nœud rose. Toujours du rose.

Ce n'est pas que je n'aime pas cette couleur mais étant donné qu'il s'agit d'un choix masculin, je cerne assez facilement la raison d'une telle décision stéréotypée.

Pourquoi de tels efforts ?

Ils ont changé l'intégralité de mon apparence. Je ne porte même plus mon nostril. En revanche, ils m'ont laissé mes piercings aux oreilles et mon collier. Je porte mes doigts à mon pendentif et, soulagée, je dessine le contour du N de mon index.

Mais j'ai un pincement au cœur en me rappelant que c'est le seul souvenir que j'ai désormais en ma possession. Le reste est quelque part dans mon quartier, imbibé d'eau de pluie.

— Où est-ce que vous m'emmenez ?

Silence.

Dagda ne se donne pas la peine de me répondre et je sais que même si j'insiste, tout ce que j'aurais comme réponse sera un canon vissé sur mon visage pour me demander de la fermer.

Agacée et nerveuse, je pivote vers la vitre et observe à nouveau les champs qui se succèdent, les vaches qui ruminent dans leur pâturage, les chevaux qui galopent dans leur pré, les quelques randonneurs qui croisent la route de ma nouvelle prison mobile.

Mes yeux finissent par s'égarer au niveau de la poignée et une idée folle me traverse l'esprit.

Et si j'ouvrais la porte ?

Et si je sautais ?

— N'y pense même pas.

Je sursaute. Dagda me fixe, ses énormes bras croisés sur son torse, faisant ressortir ses biceps qui pourraient imploser à tout moment. Il me dissuade d'un seul regard de mettre à exécution l'idée suicidaire qui m'est venue en tête, pourtant, je le fixe en silence. J'ai l'intime conviction qu'il n'a pas le droit de me faire du mal.

Sinon pourquoi serais-je habillée comme une poupée ?

Pourquoi mes ongles seraient-ils faits ?

Pourquoi mes cheveux seraient-ils ainsi coiffés ?

Mes doigts s'impatientent sur mes cuisses mais ils se crispent au moment où la gueule froide d'une arme vient percuter ma tempe. Mon corps entier se fige et j'écarquille les yeux alors que le regard de Dagda s'assombrit et me laisse entrevoir la souffrance que me vaudrait une telle prise de risque.

— Fais pas la conne.

— Y'a la sécurité enfant, ajoute notre conducteur.

Je plisse les lèvres, mauvaise.

Ces monstres adorent m'infantiliser.

J'abandonne l'idée de m'enfuir et continue de soutenir le regard de Dagda. J'en déteste la couleur et la profondeur.

Il pousse un peu plus fort son arme contre ma tempe comme pour me dire « baisse les yeux, joue pas à la maligne ». Et je n'ai pas envie d'affronter la véritable colère de Dagda Byrne alors je reprends la contemplation affligeante de l'extérieur mais les champs et les animaux ont laissé la place à d'immenses murs d'une austérité sans pareille.

Qu'est-ce que...

La voiture s'arrête au niveau de l'imposant portail en fer forgé qui, tout comme les murs, dissimule l'intérieur du terrain. Ne sont visibles que les branches nues de quelques arbres tristes et au loin, j'aperçois le début d'une forêt de conifères qui empiète sur le gris du ciel.

Où sommes-nous ?

— Descends.

Dagda quitte le véhicule et j'en fais de même après qu'il m'a ouvert la porte. En une seconde, je suis congelée. Le vent s'attaque à mes jambes et mes bras nus mais Dagda se fiche bien de mon confort, engoncé dans un épais blouson que je lui envie.

L'esthétique pour les femmes.

Le confort pour les hommes.

— Pinche cabrón, je marmonne en me frictionnant les bras, la peau recouverte de frissons. (Sale connard.)

— Avance.

Je fais à peine un pas et le portail s'ouvre. Je fais quelques enjambées pour me retrouver aux côtés de Monsieur Hulk qui attend avec un air résigné que les battants nous dévoilent la propriété.

Et je ne comprends pas pourquoi nous sommes sortis alors que la voiture pouvait remonter le long de l'allée qui se dessine devant nous et nous arrêter devant la maison qui se dresse à quelques mètres de là.

D'un signe de la main, Dagda m'ordonne d'avancer, ce que je fais en me demandant si je ne vais pas perdre mes pieds dans ces talons horribles.

Un sentiment bizarre me provoque la chair de poule en plus du froid.

Cet endroit...

Cet endroit ressemble à un décor de film d'horreur.

Mes yeux ne savent plus quoi regarder tant les éléments qui décorent le jardin me mettent mal à l'aise.

Il y a des dizaines... et des dizaines de statues. Elles infestent la pelouse couverte de gel et hurlent une affliction qui m'atteint en plein cœur. J'ai l'impression d'être assiégée par leur peur, leur souffrance, leur colère sans pouvoir rien y faire. Aucune d'entre elles ne semble vouloir être là... elles ont l'air...

Elles ont l'air piégé.

Sous la bruine et le ciel gris, elles sont encore plus inquiétantes. Et elles sont tellement nombreuses que je me sens observée par leur regard vide, fait de plâtre ou de pierre.

Je...

Je me sens... mal.

Est-ce que c'est possible d'être aussi gênée par des statues ?

Et les arbres dépourvus de feuilles, balayées par l'hiver et son souffle glacial, paraissent presque morts. Rien ne respire la vie.

Peut-être est-ce à cause de la saison ? Peut-être que lorsque vient le printemps, ce jardin paraît plus... vivant ?

Mais pour une raison qui m'échappe, je n'arrive pas à imaginer cet endroit autrement que plongé dans une atmosphère lourde, chargé de chagrins et de désolations.

— Qu'est-ce que tu fous là ?

Cette voix me paralyse.

Je m'immobilise à quelques pas de la porte d'entrée de la vieille bâtisse et mon regard se braque sur l'homme à qui appartient ce timbre grave et perturbant.

Je crois rêver, ou plutôt cauchemarder, quand je reconnais le propriétaire de cette maison malade qui se tient sur le seuil de sa demeure, mains dans les poches et aussi impassible que la veille.

L'Albinos est devant moi.

Je suis chez Kian Kelman, le meurtrier qui a réussi à me terrifier grâce à une seule photo. Celui qui a tué Sullivan sans ciller. Celui qui avait promis de m'éloigner d'ici.

Je... C'est impossible !

Mais qu'est-ce que je fais là ?!

— Cadeau de Lug.

Je frémis d'horreur.

Quoi de qui ?

Il suffit d'une intervention de Dagda Byrne pour que le regard glaçant de Kian Kelman me harponne. L'effet de ma présence sur lui est immédiat. Ses sourcils blancs comme la neige se froncent, sa forte mâchoire se tend et son mépris soudain me désarçonne.

Mais contrairement à d'habitude, je ne souris pas pour cacher mon embarras. Non, je le fusille du regard.

Parce que je devine que c'est à cause de lui que je me trouve ici.

— Tu déconnes, j'espère ? gronde-t-il à l'intention de Dagda.

— Non.

Il me dévisage, m'examine, me déshabille. Son regard me scanne des pieds à la tête et j'ai la sensation qu'il déteste autant que moi ma nouvelle tenue. J'espère que c'est le seul point commun que nous aurons.

Je suis prise d'un brusque frisson, suite à une rafale qui fait voler ma couette et soulève ma jupe que je suis obligée de plaquer brusquement contre mes cuisses.

Je ne sais pas si sa réaction est la conséquence de ce que je lui renvoie - à savoir une fille transie de froid qui ressemble à une poupée - mais il roule des yeux et disparaît à l'intérieur de la bâtisse, laissant la porte ouverte à notre intention.

Mais je ne bouge pas. Je préfère mourir de froid que rentrer dans cette bâtisse qui s'annonce être ma nouvelle prison.

Cependant mon immobilisme ne plaît pas à Dagda qui vient me chercher par le bras. Sa prise sur ma peau me fait grimacer. Je lui communique toute ma haine alors qu'il me maudit du regard, lui aussi.

— Avance, gamine.

La chaleur qui m'accueille me fait presque soupirer d'aise mais je serre les dents pour me retenir de montrer autre chose que de la haine. Ça a beau être la maison d'un meurtrier, je ne peux que me sentir mieux ici que dehors, dans le froid polaire. Je tremble parce que je ne me suis pas encore réchauffée mais j'essaye de contrôler du mieux que je le peux mes frissons pour ne pas attirer l'attention.

Enfin... c'est raté.

Kian Kelman me fixe toujours.

Et l'intérieur de sa propriété est tout aussi inquiétant que l'extérieur.

La pièce à vivre est immense et combine salon, cuisine et salle à manger mais elle n'est ni lumineuse ni chaleureuse à cause des murs peints en noir, des meubles qui suivent un camaïeu sombre, des statues qui par leur couleur d'albâtre attirent l'attention et des épais rideaux noirs qui empêchent la lumière naturelle et blafarde d'éclairer un peu les lieux. Seule une lumière faible empêche l'obscurité de nous envelopper.

Pourquoi vivre dans un lieu si... morne, lugubre ?

— J'ai dit ne pas avoir besoin de cadeau, s'exclame Kian Kelman.

Je me rappelle alors la discussion entre les Byrne et Sullivan. L'aîné cherchait visiblement à m'offrir à l'Albinos. Je me souviens encore de sa proposition affreuse.

« C'est dommage qu'elle ne soit plus disponible pour toi, Kian. Après, Sullivan pourrait accepter de te la laisser pour une nuit. Hein, Sullivan ? »

Et Kian Kelman lui a répondu la même chose que ce qu'il vient de dire à Dagda.

« Je te l'ai déjà dit ; je n'ai pas besoin de cadeau. »

Dagda Byrne vient-il de m'amener ici sous ordre de son frère parce qu'il m'offre à l'Albinos ? C'est certainement pour cette raison que je suis habillée de la sorte. Je ne suis pas empaquetée mais c'est tout comme. J'ai envie d'arracher le nœud rose qui retient mes tresses.

Furieux, il lance un regard réprobateur à Dagda Byrne et ajoute :

— Tu lui as dit qu'elle était avec moi cette nuit, c'est ça ?

Dagda détourne les yeux, sort son téléphone sans répondre au criminel qui semble perdre patience et pianote sur son écran.

Pour ma part, j'aimerais bien que Dagda clarifie cette horrible situation car pendant qu'il prend son temps à faire je ne sais quoi, Kian Kelman brûle ma peau de son regard ardent. Et je ne supporte que très peu l'irritation qui fait briller ses yeux si clairs.

Entre nous deux, c'est moi qui suis la plus à plaindre, je crois, pinche bichito de mierda... (Sale bestiole de merde...)

Ses iris s'accrochent à ma robe rose, s'égarent sur mes jambes nues, glissent jusqu'à mes talons inconfortables jusqu'à faire le chemin inverse pour me dévisager sans aucune gêne.

Enfin, son attention se détourne de ma personne et ce n'est qu'à ce moment-là que je m'autorise à respirer à nouveau mais je suis subjuguée par ses muscles qui se tendent lorsque Dagda lui tend son téléphone.

Intimidant...

Mauvais, il le lui arrache des mains et m'envoie un regard noir qui me fait tressaillir.  En réponse, je lui offre un sourire qui ressemble plus à une grimace. Il enclenche le haut-parleur, permettant à la voix joviale de Lug Byrne de venir me nouer l'estomac. C'est à cause de ce malévolo (homme malintentionné) que je n'ai pas pu m'enfuir comme je l'avais prévu.

— Alors, content ? Heureux ?

— Reprends ton foutu cadeau, Lug, gronde Kian, sans me quitter des yeux.

— Quoi ? Pourquoi ? Je pensais que ça te plairait d'avoir cette mexicaine chez toi, à portée de mains.

— Dans quel monde ça me plairait, au juste ?

J'ai l'impression que sa voix plonge de plus en plus dans les graves. J'agrippe mes bras et enfonce mes doigts dans ma peau.

— Ne fais pas ton difficile.

— Je ne la garderai pas.

Bien.

C'est une bonne chose.

Comme ça, je pourrais retrouver mes affaires et quitter cette maudite ville.

— Ni repris ni échangé, clame Lug Byrne.

Si je pouvais le tuer par la pensée, je n'hésiterais pas une seule seconde. Ni repris ni échangé ? Il est... je rumine ma rage, ma haine dirigée vers le téléphone.

— Et je serai là pour être sûr que tu ne te débarrasses pas de mon cadeau ! Profite ! Tu peux goûter encore une fois à cette petite mexicaine ! Le rêve, non ?

Un frisson terrible remonte le long de ma colonne vertébrale.

Me goûter encore une fois...

Je me revois assise sur lui, je revois ma bouche collée à sa peau chaude, je me revois le mordre, je me revois planter mes ongles dans ses muscles noueux. Hors de question de l'approcher de trop près !

Pourtant, vu le regard qu'il continue de m'adresser, j'ai la sensation qu'il n'a aucune envie de me toucher ou même de m'avoir dans les pattes. Ou alors il le cache magnifiquement bien.

— Non.

— Tu sais que c'est malpoli de refuser un cadeau ?

Le criminel grimace et roule des yeux. Il bascule la tête en arrière pour lâcher un soupir exaspéré et mes yeux s'attardent malgré moi sur son cou tendu qui étire les ailes de l'énorme insecte qui siège en maître sur sa gorge. Il passe ses doigts tatoués dans ses cheveux d'un blanc irréel puis raccroche sans rien dire de plus avant de rendre le téléphone à Dagda Byrne, tout à coup un peu moins furieux.

Son impassibilité refait surface et il semble plus ennuyé que agacé lorsqu'il me dévisage. Je ne parviens pas à savoir ce qu'il se passe dans sa tête. Son détachement interdit à quiconque l'accès à ses pensées ou ses émotions. Il a cadenassé si vite son expression pour redevenir impénétrable, le rendant insaisissable.

Sans prévenir, il se plante devant moi.

J'ai un mouvement de recul. Mon cœur loupe un battement et mes sourcils se lèvent de stupéfaction.

Je remarque à quel point il est grand par rapport à moi.

Il me dépasse de deux têtes.

Je me sens minuscule, insignifiante, facile à écraser mais je me redresse pour dissiper cette sensation de torpeur.

Si avant, quand j'écoutais les chansons d'amour dont ma mère raffolait, je m'imaginais avec un homme dont la taille et la carrure me prodigueraient un fort sentiment de sécurité, aujourd'hui, tout cela m'intimide et me pétrifie.

Il est grand. Trop grand.

Je suis obligée de me briser la nuque pour soutenir son regard glacé et ça me fait grimacer, réveillant la douleur dans mon cou.

— Ni repris ni échangé, marmonne-t-il comme s'il venait de comprendre quelque chose.

Et d'un coup, il attrape ma couette et la tire en avant pour m'obliger à baisser la tête. Je gémis de douleur et stupéfaite, j'essaie de le repousser, sans grand résultat.

— Ne me touchez pas !

Il n'a que faire de mes réclamations hargneuses. J'ai presque le front collé contre son torse, qui se soulève doucement, illustrant à merveille son calme glaçant qui renforce mon propre malaise. Je sens son souffle effleurer la peau sensible de ma nuque et je me fige quand ses doigts touchent avec précaution cet endroit précis.

— Putain.

— Ni repris ni échangé, affirme Dagda.

— Sérieusement...

Contrairement à son geste précédent, il tire doucement sur mes cheveux et passe sa main sous mon menton pour m'accompagner dans le mouvement et me redresser. Je ne comprends pas bien ce qu'il se passe. Ça doit se lire sur mon expression perdue car il reste un moment à contempler mon visage, comme s'il réfléchissait.

— Bonne soirée, Kian, lâche soudain Dagda.

— Ouais, c'est ça, répond simplement l'homme qui s'éloigne brusquement de moi, les mandibules ondulant d'agacement.

Quelques secondes plus tard, je me retrouve seule dans le silence angoissant du salon, immobile avec l'ex-taulard qui s'est plongé dans un mutisme agacé. Il est plongé dans ses pensées.

Je ne bouge pas. Je le dévisage, l'expression fermée avant de laisser mes yeux naviguer sur tous les détails du séjour. Comment une maison peut autant ressembler au maître des lieux ? C'est vraiment troublant.

Tout en m'attardant sur les statues qui contrastent avec les murs noirs, je brise le silence :

— Vous aimez les poupées ?

Je cesse de contempler l'homme statufié dans la tristesse pour reporter mon attention sur l'expression désabusée de Kian Kelman. Sorti de ses pensées sombres par ma question improbable, il plisse les yeux et enfonce ses mains dans ses poches. Il ne va pas me répondre, c'est quasiment certain. Alors je continue de parler parce que je suis nerveuse.

— Non, vous n'aimez pas les poupées, j'affirme. Vous n'avez pas la tête à aimer ça. Je pense qu'une peluche Pinocchio vous aurait mieux correspondu.

Il arque un sourcil, intrigué par ce que je raconte et penche la tête sur le côté, examinant mon expression sous un nouvel angle. Pendant ce temps, je m'arrache les cuticules et je cache la douleur que je m'inflige en parlant parce que son immobilisme me tend.

— Une peluche Pinocchio pour un menteur, c'est une bonne idée, non ?

Oui, je le provoque.

Oui, je suis en colère de voir que dans mon monde, le verbe « promettre » n'a plus aucun sens.

Oui, c'est dangereux parce que je sais de quoi cet homme est capable et qu'il n'a plus aucune raison de me laisser en vie. Je n'ai rien à lui apporter. Et il n'a pas l'air enchanté de m'accueillir dans son manoir de vampire assumé. Il fait si sombre ici. C'est vraiment dérangeant.

Évidemment, il ne me répond pas. Il ne tique même pas à ma provocation, comme si ça lui importait peu et me tourne le dos pour se diriger vers un couloir, le seul qui permet d'accéder aux escaliers qui montent aux étages et à une seule porte, juste en face de l'entrée.

— Amène-toi.

Je me pince les lèvres.

Toujours aussi aimable.

Je m'avance avec méfiance dans cette maison que la joie ne semble pas habiter pour rejoindre Kian Kelman qui se trouve déjà en bas des escaliers. Il m'attend à peine avant de se mettre à les gravir et je l'imite, très peu à l'aise à l'idée de me retrouver si proche de lui, sans personne pour m'aider.

Enfin... ce n'est pas comme si à notre première rencontre, quelqu'un m'avait aidée dans les couloirs du Bacchus.

Il pousse une porte et me laisse passer avant lui, à l'affût de mes réactions que je fais en sorte de dissimuler derrière un rictus qui n'atteint pas mes yeux. J'hésite quelques secondes à faire demi-tour, ouvrir la porte et me précipiter dans le jardin des âmes damnées mais il ne me laisse pas le temps de faire volte face ; il me bloque l'accès au couloir dès que je me retrouve dans la pièce.

— Vous n'allez pas me laisser partir, hein ? je maugrée, plongée dans l'obscurité de la chambre aux volets clos.

Pourquoi haït-il autant la lumière ?

Il ne me répond pas. Il tend le bras vers l'interrupteur et appuie dessus pour éclairer la pièce. Comme le reste de la maison sans doute, cette chambre est d'une sobriété préoccupante. Personne ne semble vivre ici, à part lui, ce qui ne m'aide pas à être plus rassurée. Je n'arrête pas de gratter les cuticules que j'arrache habituellement avec mes dents dans une vaine tentative de contenir ma nervosité.

Et si je lui donnais tout de suite ce qu'il voulait ? Peut-être qu'il me relâcherait ?

Comme l'a dit Lug Byrne, il faut juste qu'il... me goûte à nouveau.

Non, plutôt mourir que de faire ça !

— Tu m'as été offerte, dit-il finalement en grimaçant. Ce n'est pas dans mes intentions de me mettre à dos mon frère maintenant et selon lui, tu m'appartiens à vie. Donc, non, je ne te laisserai pas partir.

— Pardon ?

Il vient tapoter sa nuque dans un message silencieux. Je cours jusqu'à la psyché que j'ai aperçue en entrant et relève mes tresses en me contorsionnant pour essayer de voir ce qui me fait si mal depuis que je me suis réveillée dans la Range Rover. Mais c'est physiquement impossible.

Jusqu'à ce que Kian Kelman apparaisse dans mon reflet, un miroir à la main.

J'ouvre la bouche, horrifiée.

— Es imposible...

— Tu m'appartiens. C'est ce que dit la marque que tu as là.

Choquée, je fixe ce... cette... cette brûlure.

Ils m'ont...

Ils m'ont brûlée au fer rouge, ils m'ont marquée au fer rouge, comme du vulgaire bétail.

Le code barre ne leur suffisait pas ?!

J'ai désormais une brûlure qui a la silhouette grossière d'une libellule.

Vraisemblablement l'emblème de l'homme qui se tient dans mon dos.

— Alors je ne peux pas te laisser partir, a rún.

Le surnom qu'il n'a de cesse de me donner sonne comme une menace ou une moquerie. Quoi qu'il en soit, un certain écoeurement s'empare de moi. Je ne suis vouée qu'à appartenir à un homme. Je n'ai visiblement pas le droit de m'appartenir à moi-même. On me fait passer d'un homme à un autre, sans scrupule.

Et si vivre avec Sullivan Brown me rendait folle, vivre avec Kian Kelman me donne envie de hurler.

Qui sait ce qu'il me fera subir...

— Je ne vous appartiendrai jamais. Je ne resterai pas ici, chez vous. Prefiero morir.

Mon regard se fond dans le sien à travers le miroir. Je ferai tout pour m'échapper de cette propriété car je n'ai rien à perdre à part ma vie. Quelque chose me dit qu'il pourrait bien avoir un jour envie de me supprimer comme il l'a fait avec Sullivan, parce que le parasite que je suis l'aura un peu trop mis sur les nerfs.

Mon air effronté ne lui fait ni chaud ni froid. Ça me déstabilise et fragilise ma confiance.

— Pour ça, il faudrait déjà que tu arrives à quitter ma propriété et il s'avère que je suis très bon pour garder les gens prisonniers. Alors, reste sage, a rún.

Je frissonne, décontenancée par sa voix caverneuse et la lueur dangereuse de ses iris céruléens. Je fais volte-face pour l'insulter mais il est déjà au niveau de la porte et il sort sans dire un mot avant de m'enfermer dans ma nouvelle cellule.

~ ☾☼☽ ~

¡ Hola, mis libélulas ! 🦋 (nouveau surnom redébloqué ✅)

Comment allez-vous ? 

J'espère que vous avez aimé ce nouveau chapitre !

Bon, Sol a changé de prison... peut-être que celle-là sera meilleure que l'autre, qui sait ? 🫢

Pas sûre que j'aimerais vivre dans un manoir comme celui de Kian... les statues me feraient flipper 🤣

Oui, oui, vous pouvez détester Lug et Dagda, c'est tout à fait normal. Et ça ne va pas aller en s'arrangeant... Oupsi 😎

- Adiós -

Ayélé 🌸