Kilian n'avait presque pas dormi cette nuit-là. Pas vraiment.

Ses paupières s'étaient bien fermées, pourtant. Son souffle avait ralenti, jusqu'à devenir imperceptible, comme mort. Mais dans les limbes d'un sommeil trouble, des formes floues s'étaient invitées. Elles avaient agité les doigts de Kilian, comme les membres d'un animal apeuré qui cherche à fuir une menace qui n'apparait qu'en cauchemar. Il tirait de son pouce le chien d'un revolver qui n'existait pas et pressait de son index une gâchette sans effet aucun. Un souffle court, un tressautement.

Des éclats de phrases illisibles s'imposaient à son regard, dans un brouillard de mots. La silhouette d'un visage qu'il n'arrivait pas à fixer. Les contours étaient flous, étrangement distants. Il avait beau scruter ce visage, il n'en discernait pas les traits. Et ce mot.
Toujours ce mot.

oRet.

Au réveil, l'épaule du veilleur le lançait. Une douleur sourde, localisée, comme si un nerf avait trop vibré pendant la nuit. Ou qu'un poids invisible avait pesé là, juste là, pour lui rappeler qu'il n'était jamais vraiment seul. Kilian ne bougea pas tout de suite, étendu sur le dos dans son lit. Il ouvrit doucement les paupières, observant le ciel à travers le plafond de sa chambre froide. L'odeur de la clope était restée dans l'air. Il avait oublié d'aérer, après avoir fumé. Il devrait songer à ouvrir la fenêtre sinon il risquait de se faire engueuler. L'intrusion et, pire, la consommation de psychotropes dans l'enceinte du bastion était prohibée. En tout cas, pas sur des substances qui n'étaient pas fournies et contrôlées par l'Égide.

Quand il ferma les yeux un instant, les mots sous ses paupières revinrent. Toujours les mêmes mots qu'il ne comprenait pas. Kilian souffla par le nez. Finalement, son plafond était plus intéressant, moins frustrant, même si son imagination imprimait en lettrines dactylographiées "oRet" sur la surface rugueuse de la peinture.

Kilian secoua la tête et chassa cette pensée parasite de son esprit. La douleur de son épaule lui tira une grimace alors qu'il se retournait. L'impression que quelque chose ou quelqu'un s'était assis sur lui dans la nuit pour le coincer restait vivace. Mais le suédois évinça également cette idée. Il avait sans doute pris une mauvaise position, voila tout.

Il se passa de tout commentaire et enfila un t-shirt propre. Les traits tirés, la mâchoire contractée, il fourra la lettre brûlée dans la poche intérieure de sa veste, sans même y penser. Ce ne fut qu'une fois que le morceau de papier y fut bien rangé, qu'il réalisa son geste. Il ne savait même pas pourquoi il emmenait cette lettre avec lui. Elle le hantait. Elle l'avait hanté toute la nuit, comme une écharde mentale qu'il ne parvenait pas à extraire. Peut-être qu'en en parlant, elle perdrait de sa consistance ? Mais à qui, à Élias ? À Keiran ?

Il ne voulait pas déranger Keiran Darvian avec cette histoire. Et puis, il se doutait déjà de la réponse qu'il lui aurait donné. Keiran était pragmatique, si tant était que ce fut possible dans un monde comme le leur où ils étaient garants de la frontière de l'ésotérique. Mais même ce monde avait ses règles et ses limites. Keiran était raisonnable. Peut-être était-ce ce dont Kilian avait besoin, d'être raisonné.

Il n'en ferait rien malgré tout.

Et Élias ? C'était une idée. Kilian dégaina son téléphone et ouvrit l'application conçue par les logisticiens de l'Égide. Il balaya rapidement du doigt la page d'accueil qui relatait des annonces et informations de l'organisation dans le monde entier, pour accéder à son compte et la messagerie.

Quelques mots seraient suffisants. "Faut que je te parle de quelque chose."

Mais Kilian n'eut pas de réponse avant plusieurs heures et celle qu'il reçut le fit grincer.

"Occupé. Plus tard."

Le premier jour, Kilian traîna dans le bastion. Il errait comme une âme en peine, sans savoir comment s'occuper. S'il avait pris un instant sa guitare basse pour composer, il s'était rendu compte que son esprit était trop accaparé par des pensées parasites pour aligner quelques notes intéressantes. La musique le désertait, elle aussi. Finalement, il avait reposé son instrument et ses feuilles de tablature raturées pour sortir.

Kilian s'était assuré de ne pas se faire d'amis dans cet endroit. Le boulot, c'était le boulot. Et il avait appris à la dure que les liens de proximité ne donnaient rarement rien de bon dans ce milieu. Son expérience au bastion de Tammiraak en Finlande, avant d'être muté en Allemagne, lui avait servi de leçon. Alors il planta ses écouteurs dans ses oreilles, espérant que les paroles des chansons qu'il écoutait suffisent à passer par dessus le brouhaha de ses réflexions. Mais c'était bien peine perdue.

Perdu dans ses pensées, il se retrouva sur le toit du bâtiment. Un toit terrasse, à flanc de falaise, qu'il avait atteint en grimpant un escalier de service déserté. Des cheminées de zinc crachaient leur vapeur blanche dans un frémissement de taule fine. Endormi dans la montage, le monstre de béton et de métal respirait encore. Kilian souffla.

Ses pas sur le revêtement était absorbés, presque tus, alors qu'il traversait le toit terrasse. Puis il enjamba le muret, pour s'y asseoir. Le picotement du vertige émoussa ses sens. Quelques secondes, pas plus, avant qu'il ne domine ce réflexe.

Là, les jambes dans le vide, il observait la ville en contre-bas. Le bastion avait été construit dans la montagne qui bordait Eberstahl. Ses vastes galeries sous la ville, représentaient les tentacules de l'infrastructure et assuraient un déploiement des troupes avec efficacité. Pourtant, rien ne trahissait la présence de l'Égide, ici. Même le bastion en lui-même paraissait greffé sur la pierre et surplombait sans mal les hauts gratte-ciel de la ville. Là, dissimulé à la vue de tous, comme un laboratoire de haute technologie ultra-sécurisé. Tellement artificiel et pourtant bouffé par la montagne. L'odeur des pins sur les escarpements parvenait même à atteindre Kilian.

Il aimait beaucoup venir s'isoler sur ce sommet quand il avait besoin de prendre de la distance avec le monde concret d'en bas. Les grognements des voitures et le vrombissement de la population l'atteignaient à peine. Le théâtre de cette fourmilière se jouait à des lieues de lui, sans qu'il ne l'atteigne.

De nuit, les sons étaient encore plus dilués, résonnants, souvent distordus par une pluie fine, brumeuse dans cet ancien bassin industriel, coincé entre une forêt dense et des montagnes basses.

Mais de jour, Kilian pouvait profiter de la vue. Le ciel dégagé et la hauteur de son perchoir lui donnait presque l'impression d'être un oiseau. Un rapace qui observait son domaine, d'un œil protecteur. Il aimait ça.

Là, sous ses pieds qui pendaient dans le vide, un gouffre vertigineux. Seul le monorail suspendu qui traversait la ville sur d'antiques arches métalliques, vestiges d'un passé glorieux, le sortit de ses songes. Le serpent d'acier technologique grinçait sur ses rails alors qu'il abordait une station. L'engin n'était pas si loin, en bas, tant que Kilian pouvait presque sentir les huiles de ses rouages. Et en plissant les yeux, il aurait même pu compter le nombre de passagers qui montaient à son bord.

Il n'en fit rien cependant. Kilian était là pour s'éloigner des détails, oublier la précision de la réalité et s'embrumer le cerveau dans l'indifférence la plus totale.

Le veilleur songea un instant à se rouler une clope. La fumée des plantes séchées qui envahirait ses poumons lui ferait sans doute le plus grand bien. Elle détendrait ses nerfs et l'empêcherait de trop penser. Comme la veille au soir. Mais son stock s'amenuisait et il n'était qu'à la moitié du mois. Kilian n'aurait pas de quoi en racheter avant de recevoir son revenu dans une quinzaine de jours. Il reposa son sachet au fond de sa poche. Il était plus raisonnable de garder sa réserve pour ses crises d'angoisse, ce pour quoi il avait commencé à consommer du cannabis quelques années auparavant.

Le regard sombre de Kilian se porta naturellement vers le quartier de la ville, plus ancien, loin des verrières fumées du centre ville. Un quartier plus sale, presque oublié des magistrats, d'où les grandes gens détournaient le regard de crainte de se souiller rien qu'en lui accordant de l'attention. Kilian savait pourtant qu'on y trouvait bien des richesses si on savait fouiller. Des dealers, des revendeurs d'armes, des indic'. L'information valait de l'or quand on savait l'utiliser. Les indic' des bas quartiers étaient parfois même plus fiables et en avance que les réseaux de l'Égide.

Kilian resta là, à observer la vie des civils, ces Endormis, inconscients de cette trame ésotérique tissée étroitement avec leur réalité. Le jeune chasseur de démons n'avait jamais eu le plaisir de connaitre cette insouciance et il avait bien du mal à imaginer ce qu'aurait été sa vie s'il n'était pas né dans une des familles les plus renommées dans le milieu.

La nuit grignotait le ciel peu à peu. Le bleu cédait sa place à des flaques de rose et d'orange, comme une aquarelle trop imbibée, oubliée par l'artiste. L'ombre immense de la montagne recouvrait peu à peu Kilian, déposant sur ses épaules, le manteau de la froidure nocturne. Et puis, il y avait cet oiseau, posé sur un rebord à quelques mètres du veilleur. Il le fixait depuis un moment. Kilian l'avait ignoré au début, mais son regard l'agaçait. Comme si le corbeau voyait quelque chose que le garçon ignorait.

Kilian claqua de la langue. L'oiseau répondit en déployant ses ailes noires. Mais il ne s'envola pas. Son bec ouvert croassa brièvement. Une mise en garde ?

Kilian rentra.

Sa nuit ne fut pas beaucoup plus reposante que la veille.

Le deuxième jour, Kilian s'était rendu à la salle d'entraînement. Celle des veilleurs, pas celle de l'aile de soin. Même s'il avait une interdiction médicale de s'entraîner, il espérait y trouver un visage familier. Il s'éloigna vers la bibliothèque, mais le calme était plat, comme toujours. Entre les rayonnages, aucun signe de son binôme. Ce fut dans le dojo que Kilian retrouva Keiran Darvian.

La Lame enseignait à des enfants de six à huit ans. Des gosses de veilleurs. Le gène ne s'était pas encore éveillé pour eux mais l'enseignement et les entraînements ne commençaient jamais trop tôt. Keiran utilisait le jeu pour les éduquer et leur apprendre quelques bases. La porte du dojo grinçait mais les cris des enfants couvrirent l'entrée du jeune homme. Alors qu'il observait les deux camps de mini veilleurs se jeter dans la bataille, ses pas le menèrent vers les quelques gradins qui bordaient les tatamis. Rien de bien cérémoniel, il s'agissait de deux rangées de bancs surélevés.

Là, il s'installa et sortit un paquet de bonbon de sa poche, pour grignoter. D'après ses observations, un des groupes d'enfants jouaient le rôle de créatures ésotériques hostiles et l'autre groupe, des veilleurs qui devaient les contenir. Le jeu du "loup" en somme. Si Kilian ne connaissait pas les jeux de cour de récréation pour n'y avoir jamais joué, il avait déjà observé Keiran les utiliser plusieurs fois. Il aurait aimé que son père lui enseigne la Chasse au démon de cette façon. Ça aurait été plus amusant. Mais selon Julian Caym, l'amusement n'était pas l'adage des Chasseurs.

— Que fais-tu ici ? l'interpela une voix grave.

Accoudé sur le banc derrière lui, Kilian émergea de ses songes et ses souvenirs. Il quitta les neiges blanches de sa Suède natale pour trouver en face de lui, la chaleur d'une peau cuivrée.

Keiran Darvian.

La Lame brillait de la moiteur de l'effort — éduquer des enfants n'était pas de tout repos. Pourtant, il lui souriait, un peu essoufflé, mais visiblement heureux de trouver son jeune binôme dans son cours.

— Je dérange ? supposa Kilian.

Keiran lui répondit d'un rire léger et secoua doucement la tête. Une goutte de sueur roula le long de son nez. Il l'essuya d'un revers de la main.

— Bien sûr que non, qu'est-ce que tu vas t'imaginer ? Je te manquais, c'est ça ?

Un sourire flatté découvrit ses dents blanches et pendant un instant, Kilian ne réagit pas. Son regard décortiquait ce visage qui l'avait tellement insupporté lors de leur rencontre, mais qu'il trouvait maintenant réconfortant. Le sourire de Keiran était sincère et ses yeux, d'un bleu cristallin, ne mentaient pas. Jamais. Comme sa parole. Il était de ces veilleurs à la droiture impeccable. Keiran respectait les règles, mais jamais au détriment de l'humain. Il ne mentait jamais et Kilian avait appris que son binôme savait jouer des mots à la perfection pour, parfois, contourner la vérité. Il l'avait compris quand Keiran l'avait protégé auprès de la hiérarchie.

Ce type qui était trop protocolaire, trop strict, et détestable était devenu un pilier pour Kilian. D'un ennemi, il était devenu un allié. Peut-être un ami. Parfois. Kilian voulait le croire, mais il redoutait toujours de baisser sa garde. Il haussa un sourcil, un brin hautain.

— Hmm, ça te plairait, hein. Mais rêve pas, M'sieur Darvian, ça me fait des vacances de plus voir ta tronche.

— Menteur, rit Keiran en plongeant la main dans le paquet de fraises Tagada pour en chaparder une sous le regard outré du jeune homme. Je sais que tu as hâte de retourner sur le terrain.

À cette vérité, les épaules de Kilian s'affaissèrent et il prit une grande inspiration.

— Oui, s'il te plait, tu peux pas me faire une dérogation, ou j'sais pas, une recommandation. On part sur quelque chose de simple. Même une patrouille. Keiran, je pourrais me contenter d'une patrouille de JOUR ! précisa-t-il.

— Ah ouais... t'en es là, se moquait gentiment Keiran. Je croyais que tu t'étais fait un ami pourtant ?

Aussitôt, Kilian fronça les sourcils. Son regard suspicieux se braqua sur le visage de son binôme avec la précision d'un sniper.

— Qui t'a dit ça ?

— J'ai mes sources. Alors ? Le jeune Morven, c'est ça ? Il est gentil.

— C'est toi qui l'a envoyé, c'est ça ?

— Bien sûr ! C'est moi qui l'ai fauché avec ma Honda Civic pour que t'aies un pote de rééducation.

Kilian pouffa malgré lui. La simple idée que Keiran percute quelqu'un avec sa vieille voiture déglinguée était à mourir de rire.

— Si t'avais fait ça, c'est ta voiture qui partait à la casse...

— Espèce d'ingrat ! Elle est très bien ma Honda !

— Elle est plus vieille que toi, c'est une épave, attaqua Kilian, moqueur.

— Dit celui qui ne peut même pas tenir son arme en ce moment.

À nouveau, Kilian fronça les sourcils. Il claqua de la langue.

— Allez, va te compter les cheveux !

Il sourit de toutes ses dents, narquois, avant de jeter un coup d'œil à la tête de Keiran. Le plus vieux des deux veilleurs, de par ses origines avait des cheveux très crépus. Et pour éviter d'avoir une tignasse incoiffable, il se tondait le crâne. Kilian avait prit pour habitude de le tacler en l'appelant "le chauve".

— Je ne signerai aucun document qui t'autorise à retourner sur le terrain contre avis médical, jeune Caym, trancha Keiran. Si c'est pour me retrouver à devoir sauver ton petit cul contre un clebs qui t'aura prit en grippe.

— Je suis vacciné contre la grippe, rétorqua Kilian, qui n'avait pas comprit l'expression.

Habitué à cette lacune du langage du veilleur scandinave, Keiran ne releva pas, mais lui offrit à nouveau un de ses plus beaux sourires. Puis, il tapota le genou de Kilian, lui assurant que ça lui faisait plaisir de le voir, avant de retourner s'occuper des enfants. Les deux groupes avaient commencé à se bagarrer l'issue de leur jeu. Apparemment, l'un d'eux avait mordu un de ses petits camarades.

— Mais on a dit que j'étais un loup-garou ! se défendait l'enfant.

— C'est pour de faux ! Tu m'as fait mal ! se fâchait la victime.

Fort heureusement, Keiran intervint. Il s'accroupit à hauteur des tout petits veilleurs, examina la blessure gravissime, avant de jouer les modérateurs dans le conflit. Sans s'en rendre compte, Kilian souriait. C'était une fêlure dans son faciès toujours froid, dur et hautain. Mais avec Keiran, le veilleur laissait tomber le masque. Il voyait la sincérité et l'authenticité de ses gestes. Il avait agi avec autant de bienveillance avec lui qu'avec ces enfants.

Il l'avait apprivoisé.

Kilian fronça le nez. Certainement pas ! Il n'était pas un petit animal qu'il suffisait de nourrir pour le domestiquer. Kilian se releva. Il grignota une fraise Tagada de plus, mais laissa le paquet entamé là, sur le banc. Keiran pourrait l'emmener ou le laisser aux enfants, qu'importe.