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Un verre de rhum en morceaux sur le sol.
Une tache brunâtre sur la moquette.
Voilà tout ce qu’il me reste de toi,
de notre histoire.
L’amour, c’est croire qu’on peut recoller les morceaux.
Je n’y crois plus.
J’ai ramassé le verre étalé par terre.
J’ai tout jeté à la poubelle.
Je me suis coupée.
Et ça ne te faisait plus rien de me voir pleurer.
(C’était déjà la fin ?)