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J’ai toujours pensé que je serais morte avant mes vingt ans.
J’ai vingt cinq ans dans deux mois.
Je ne l’avais pas vu venir.
J’improvise ma vie.
Un peu comme tout le monde.
Au jour au jour.
Parfois j’ai peur.
Peur de l’avenir.
Certes.
Mais j’ai passé tellement d'années à être la suicidaire du groupe, que j’ai peur de cette envie de vivre que je me surprends à ressentir parfois.
La culpabilité du survivant ?
Ai-je le droit de vouloir vivre ?
Ai-je le droit de vouloir mourir ?
Et si je commence à faire des projets et que le sort cruel me fauche maintenant ?
Est-ce que moi aussi je plongeais mes proches dans un long hiver, ou ne serais-je qu’un orage d’été ?
