Elio

Tout est parfaitement orchestré.

Toujours.

La cible est rayée.

Les comptes sont nettoyés.

Chris gère le numérique. Lisa veille sur les plus jeunes.

Lyana dort comme une pierre.

Lui… non.

Il est là, dans l’obscurité de sa chambre, assis au bord du lit. Le dos droit. Les yeux ouverts.

Il ne dort jamais vraiment.

Il ne peut pas. Pas depuis la scène.

Pas depuis le sang sur le carrelage, les hurlements dans le couloir.

Pas depuis que le revolver leur a laissé une vie vide… mais libre.

C’est lui qui porte le cercle.

Le cerveau. L’impulsion. L’équilibre.

Mais ce soir, le poids est trop lourd.

Il regarde son mur.

Des visages imprimés, des noms, des preuves.

Mais il ne les voit plus vraiment.

Il voit ses parents.

Pas les corps. Pas le drame.

Mais leurs yeux, avant que tout bascule.

Ils voulaient partir. Ils voulaient changer.

Mais ils ont attendu trop longtemps.

Il serre les poings.

Il ne sera jamais comme eux.

Il agit. Il frappe. Il protège.

Alors pourquoi ce vide dans sa poitrine ce soir ?

Pourquoi ce foutu regard de Léna, l’autre jour, le hante encore ?

Elle ne l’a pas accusé.

Mais elle a vu.

Et il sait. S’il faiblit, même une seule fois, tout s’effondre.

Un coup discret à la porte.

Lyana.

Elle entre sans bruit. Elle sait.

Elle s’assoit à côté de lui, tête contre son épaule.

Silence.

« T’as rêvé d’eux, hein ? » murmure-t-elle.

Il hoche la tête, sans parler. Sa gorge est nouée.

Elle ne dit rien de plus.

Parce qu’ils ont grandi dans le silence.

Et parfois, partager une douleur, c’est déjà trop intime.

Mais dans ce silence, il respire un peu mieux.

Parce qu’elle est là.

Et demain, il redeviendra le Elio que tout le monde craint.

Mais ce soir…

il est juste un garçon qui se bat pour ne pas sombrer.