Xu Moyao — ce nom gravé sur la plaque de son insigne.

Il était le général de l'armée du Nord. Certains disaient qu'il était un homme juste, d'autres qu'il était équitable. Ses yeux ambrés brillaient d'un feu intérieur. Il avait l'allure d'un homme fait pour le champ de bataille, un homme que même le vent suivrait. Il était beau d'une beauté difficile à soutenir, non pas parce qu'elle éblouissait, mais parce qu'elle dérangeait. Il n'était pas un joyau à admirer, mais une flamme à laquelle on se brûle.

La loyauté qu'on lui portait n'était pas imposée. Elle était méritée.

Le soleil venait à peine de se lever quand les éclaireurs revinrent, les visages sombres, les tuniques ensanglantées.

 « Ils arrivent, » dit l'un d'eux, à bout de souffle. « Du nord et de l'est. Deux unités complètes, peut-être plus. »

Xu Moyao ne broncha pas.

Il se tenait droit au sommet de la crête, sa silhouette découpée net contre le ciel matinal. Le vent tirait sur sa cape, lourde de poussière et de cendre. Autour de lui, le camp s'éveillait, des hommes fatigués, meurtris, sans sommeil, contraints de se préparer à nouveau.

Ils avaient combattu durement la veille. Gagné une position précaire.

Il avait cru qu'ils auraient un jour de répit.

Il s'était trompé.

 « Retraite contrôlée, » ordonna-t-il, sa voix calme malgré la tempête qui grondait dans son esprit.

En quelques instants, le camp se mit en branle comme une horloge bien huilée. Les boucliers se levèrent, les bottes martelèrent le sol, les cors de guerre résonnèrent dans les collines. Les soldats prirent position, les visages tendus par l'épuisement, mais tous tournaient les yeux vers un seul homme.

Xu Moyao.

Ils lui faisaient confiance. Ils l'avaient toujours fait.

Il n'était pas un chef né de titres. C'était un commandant de sang et de sueur, un homme qu'on avait vu se battre à leurs côtés, pas depuis la sécurité d'une tente. Et cette confiance, durement gagnée, inébranlable, c'était ce qui les faisait avancer maintenant — non pas dans la panique, mais dans la détermination.

 « Archers sur le flanc gauche. Cavalerie en réserve. Infanterie en ligne. S'ils veulent nous briser, qu'ils trouvent nos os plus durs que la pierre. »

L'ennemi arriva, rapide et silencieux, comme des loups sur la neige.

D'abord les flèches, puis l'infanterie. Le ciel s'assombrit sous la pluie de projectiles, et des cris fendirent l'air lorsque la première ligne s'effondra.

 « Ils nous ont encerclés ! » cria un soldat, la panique perçant dans sa voix.

La mâchoire de Xu Moyao se contracta. Son regard glissa vers la lisière de la forêt. Leur seule échappatoire était à l'ouest — une forêt dense, terrain dangereux. Mais c'était une chance.

 « On perce l'encerclement. Formation en coin. Ouvrez l'ouest. Je couvre l'arrière. »

« Commandant »

« C'est un ordre ! »

Le fracas de l'acier recommença. La formation en coin s'enfonça dans les rangs ennemis, et pendant un instant, cela fonctionna — la pure force de la discipline et du désespoir brisa la ligne. Xu Moyao combattait comme un spectre de guerre, rapide et implacable. Chaque mouvement était précis. Chaque coup, calculé.

Ses hommes progressaient. Ils couraient.

Mais Xu Moyao restait en arrière.

Toujours le dernier à partir. Son épée dégoulinait de sang, son souffle était court. Et juste au moment où il se retournait pour suivre 

Une flèche l'atteignit.

Il sentit l'impact avant la douleur : un choc sourd, brutal à l'épaule, qui le fit pivoter. Puis une seconde : sur le côté, plus bas, plus profonde.

Il chancela.

La forêt vacilla autour de lui, les couleurs se brouillaient. Les voix devenaient lointaines. Pourtant, il fit un pas. Puis un autre. Jusqu'à ce que même cela devienne impossible.

— « Commandant ! »

Il tenta de lever la tête. Aperçut la silhouette floue d'un soldat qui revenait sur ses pas.

— « Non, » souffla-t-il. « Continue. »

Le sang ruisselait sur son flanc, chaud, inarrêtable. Sa force s'échappait comme l'eau par les fissures.

Il s'effondra.

Le monde ne s'arrêta pas. Il se réduisit. Au son de son souffle, rauque, court. Aux battements sourds de son cœur, alors que l'obscurité s'abattait.

Il ne savait pas combien de temps s'était écoulé.

Quand Xu Moyao ouvrit les yeux, la lumière était douce, filtrée par une toile beige. Il sentait l'odeur des herbes, des linges humides, et un encens inconnu.

La douleur explosa dans son flanc dès qu'il tenta de bouger.

 « Ne bougez pas, mon général, » dit une voix, pas hostile. « Vous allez arracher les points. »

Il tourna la tête avec effort.

Un étranger près du lit, le visage à moitié caché par un rideau. Il ne portait pas d'uniforme. Pas un des siens.

Le regard de Xu Moyao glissa vers les draps, la tente, l'emblème visible derrière le pan.

Mauvaises couleurs.

Mauvais camp.

La panique ne vint pas en vagues. Elle fut totale, glaciale. Sa bouche était sèche. Son pouls désordonné. Il avait été capturé.

Pas encore.

Il chercha lentement son insigne, habituellement glissé sous sa ceinture. Mais son uniforme avait disparu. Tout avait disparu.

Rien que des bandages.

Et pour la première fois depuis des années, Xu Moyao était seul. Impuissant. Anonyme.

Blessé derrière les lignes ennemies.

Il tenta de bouger encore, mais une douleur fulgurante l'arrêta net.

 « Vous ne m'avez pas entendu, crétin ? » Le visage, jusque-là caché derrière un rideau, apparut soudain devant lui, une main posée sur sa poitrine, large et ferme, le forçant à se rallonger. Xu Moyao se figea, le souffle court. Son regard croisa enfin le visage de celui qui l'avait repoussé. Il avait déjà vu ce visage. Ou du moins, il le croyait. Des yeux vert émeraude, mais... une douceur qu'il ne pouvait ignorer. Un éclat familier, quelque chose dans sa posture, ou dans cette manière de baisser légèrement les yeux en parlant.

C'était insensé. Impossible.

Et pourtant, la mémoire le frappa comme l'éclair dans la nuit.

Il serra les dents. Le nom lui échappait, mais le souvenir restait là, aux frontières de sa conscience.

 « Vous allez rouvrir vos plaies si vous continuez à lutter, » dit la voix calme.

Xu Moyao détourna le regard, le cœur étrangement lourd.

Non. Ce n'était qu'une coïncidence. Une ombre née de la fièvre et de l'épuisement.

Et pourtant, il ne pouvait détourner les yeux.

 « Je vous dérange ? » demanda le médecin en prenant doucement le menton du général entre ses doigts, inclinant légèrement sa tête pour mieux l'examiner.

Ce n'est que lorsque le médecin quitta la tente que le général retrouva enfin son souffle.

Le général se laissa aller, les yeux clos, laissant son esprit divaguer. Mais la fièvre, la douleur de ses blessures, et surtout cette confusion constante depuis sa rencontre avec le médecin, le paralysaient. Tout en lui semblait remis en question. Ce visage, ce regard, cette voix... Il les connaissait. Mais aucun nom ne venait. Comme une brume épaisse qui se formait dès qu'il s'en approchait.

Il serra les poings, sentant la chaleur de ses blessures pulser à travers les bandages. Le silence du camp, d'ordinaire rassurant, lui semblait désormais oppressant, presque suffocant. Ses pensées tourbillonnaient, se heurtaient les unes aux autres sans trouver de sens.

L'odeur persistante des herbes médicinales se mêlait à celle, plus métallique, de son propre sang. Il croyait presque encore sentir la pression des doigts du médecin sur son menton, cette poigne douce mais ferme.

Xu Moyao se tourna lentement sur le côté, le cœur alourdi par des questions sans réponses. Comment pouvait-il reconnaître un visage qu'il n'aurait jamais dû connaître ? Son regard se perdit vers l'entrée de la tente, là où la lumière du jour filtrait à peine à travers la toile. Il n'avait ni la force ni l'esprit clair pour résoudre cette énigme. Un frisson le parcourut. Cette rencontre, ce médecin, ce visage...

Le lendemain, le général se réveilla brusquement, le corps secoué par une douleur insoutenable. Une vague de convulsions secoua son torse, ses muscles se contractant violemment, comme pris dans un étau. Une chaleur brûlante se répandit dans tout son corps. Il serra les dents, tenta de respirer, mais l'air semblait trop épais, comme s'il se noyait dans ses propres poumons.

Une douleur cuisante dans l'épaule le força à se redresser, mais il retomba aussitôt. Ses bras se raidirent dans un spasme incontrôlable, et une sensation aiguë, vibrante, explosa dans son flanc. Comme si ses blessures se rouvraient à chaque mouvement.

Malgré la souffrance, il sentit une main se poser dans son dos. Une voix calme perça le tumulte de son esprit. Il n'en comprit pas les mots. Un autre spasme, encore plus violent. Ses muscles se tendirent comme des cordes. Un cri étranglé monta à sa gorge, mais il n'avait pas la force de le libérer.

 « Restez tranquille, » entendit-il vaguement.

Mais son corps ne répondait plus. Les convulsions continuaient, déchirant à chaque fois un peu plus ce qu'il restait de ses forces. Le monde autour de lui devint flou, les bords de sa vision se brouillant. Ses pensées étaient un chaos fracassé, morcelé. Une ombre se pencha sur lui, forme trouble dans l'obscurité, mais les doigts qui touchèrent son dos, eux, étaient bien réels.

Xu Moyao haletait, chaque souffle devenait un combat, sa gorge brûlait, ses yeux piquaient de larmes, et il toussa du sang. Il voulut repousser cette main, mais il était trop faible, prisonnier de la douleur. Chaque instant était une épreuve, et après deux heures d'agonie, il sombra enfin, vidé, effondré.

Les jours suivants ne furent qu'un brouillard de fièvre et de souffrance.

La tente ne changeait jamais,  une lumière terne filtrait à travers la toile, chariant l'odeur des herbes et du sang. Xu Moyao restait immobile la plupart du temps, le visage pâle, trempé de sueur. La plaie profonde à son flanc commençait lentement à se refermer, la blessure de l'épaule n'était plus à vif, mais son corps le trahissait autrement.

Il vomissait souvent. Violemment. Sans prévenir. Parfois de la bile, parfois un liquide mêlé de sang. À chaque fois, il se sentait plus faible, plus vidé. Les nausées venaient en vagues, et quand elles le prenaient, c'était comme s'il se noyait à nouveau.

Le médecin était toujours là.

Patient. Silencieux. Infatigable.

Il changeait les bandages chaque jour, écrasait les herbes avec soin, mélangeait des poudres à des infusions amères que Xu Moyao peinait à garder en lui. Ses doigts ne tremblaient jamais. Ses gestes étaient nets, même lorsque le général, emporté par un accès de fièvre ou de rage, tentait de le repousser.

Plus d'une fois, le médecin resta toute la nuit près du lit, une main posée sur l'épaule du général lorsque les spasmes revenaient. Il essuyait les vomissures sans jamais se plaindre. Il parlait peu, mais quand il le faisait, sa voix restait calme, grave, d'une stabilité presque irréelle.

 « Vous vous déshydratez, » murmura-t-il un soir, après qu'un énième bol d'eau fut recraché. « Si cela continue, vous ne survivrez pas à la semaine. »

Xu Moyao ne répondit pas. Ses lèvres étaient gercées, ses yeux ternes de fatigue. Mais quelque part, profondément enfoui dans ce corps brisé, brûlait encore une lueur, un refus de mourir. Et le médecin le vit. Il leva le menton du général du bout des doigts, observant ses joues creusées et ses yeux cernés.

« Vous êtes têtu, » dit-il, plus pour lui-même que pour le patient. « Bien. Les têtus s'en sortent.»

Et il retourna à son travail, broyant de nouvelles racines dans un bol, déterminé à le garder en vie.

Salut tout le monde, merci d'avoir lu le troisième chapitre de mon livre , n'hésitez pas a liker et dire ce que vous en pensez en commentaire. For the readers , the english version is also avaible !

Les dessin sont fait avec mon amie Cisoul ! n'hésitez pas a la soutenir en commentiare

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