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Bien sûr, il meurt. Parce qu'un amour comme ça. Seule la mort peut y mettre fin. Et encore, ce n'est même pas une vraie fin. C'est plus une pause. Jusqu'à ce qu'elle vienne elle aussi manger les tournesols par les racines.
Puis, soudainement, il s'est résumé à une pierre, deux dates et des photos couvertes de terre.
Le monstre pouvait prendre sa place, elle était déjà morte.