Language : English
Je l’avais surnommé l’enfant du désert.
Parce que sa peau me faisait penser à des grains de sable.
Je l’ai surnommé ainsi parce que sa peau se fissurait,
Comme le vent sur les dunes,
Ou un pot d’argile sur le sol.
Je n’ai jamais vu le désert,
Sauf dans quelques documentaires sur ces peuples nomades.
Ou une fois, une photo de vacances de la voisine,
Le soleil brillait si fort que le sable en était blanc,
Et lui aussi,
L’enfant du désert,
Sous sa peau craquelé, le soleil le rendait blanc,
Tacheté.
Je n’ai jamais vu le désert.
Mais il y avait un truc dans ses yeux,
Des yeux marrons
Désertiques ;
Sans fleur, sans eau, sans couleur.
Jamais il n’a pleuré,
Même lorsqu’ils lui ont enfoncé l’aiguille dans son bras, et que son sang remplissait le flacon.
Pas une larme.
Même lorsqu’on lui a dit que ces tâches blanches sur sa peau chocolat ne disparaitraient pas.
Pas une larme,
Dans ses yeux marrons,
Terreux,
Désertiques.
Sans doute avait-il peur des sables mouvants.
Et moi qui hurlait pour prendre un doliprane.
J’avais honte devant cet enfant du désert.
Il ne souriait pas non plus d’ailleurs,
Dans le couloir de cet hôpital,
L’enfant du désert,
Sa peau de sable et son cœur de pierre,
Ses tâches blanches et ses cicatrices.
c’était d’un triste
